Поговорим о том, что между нами происходит. Точнее, о том, что между нами не происходит.
С этой мыслью я поднялась в комнату, чтобы привести себя в порядок перед ужином. Пальто и шляпку забрал Тхай-Лао, а вот перчатки я снимала уже у себя в комнате. Подошла к шкафу, распахнула дверцы и уставилась на висящие в нем наряды. Справа громоздились шляпные коробки, слева коробки с обувью. Но акцент, конечно, был на платья. Не меньше дюжины, разных цветов и фасонов, они пестрели перед глазами, юбки, пышные и не очень, шлейфами стелились по полу.
С минуту я смотрела на это великолепие, а потом резко захлопнула дверцы.
Чувствуя, что закипаю, вылетела из комнаты и решительным шагом направилась к лестнице. Ученица, значит?
А это тогда что, школьная форма?!
Сгорая от желания высказать Эрику все, что думаю по поводу обновления своего гардероба, вылетела на лестницу и замерла, перегнувшись через перила.
— Спасибо, Тхай-Лао, — голос гостьи был низким, грудным.
С легкой, несвойственной женщинам хрипотцой, которая возникает либо от запущенной простуды, либо от курения сигарилл.
Я не успела отступить: девочка, которая стояла рядом с ней, подняла голову.
Еще до того, как наши взгляды встретились, я поняла, кто передо мной.
Камилла.
И ее дочь.
