Он открыл глаза, взглянул на пленницу. Так и есть, девушка не спала. Глаза ее, затуманенные болью, смотрели в одну точку, куда-то поверх его плеча.
— Привет, красавица, — бодро произнес он и одним рывком поднялся на ноги.
Девушка вздрогнула, взгляд переместился на мучителя. Он широко улыбался ей, но ее это ничуть не волновало. Последние двадцать четыре часа ее уже ничто не могло взволновать. В какой-то момент она поняла, что спасения не будет. Никто не придет, никто не вырвет ее из лап мучителя. Думать об этом просто глупо. И она сдалась. Отрешилась от действительности, уводя свой мозг в воспоминания. С той минуты она жила лишь воспоминаниями. Ее детство, прогулки с отцом по парку. Как же там было красиво! Больше всего парк нравился ей осенью. Когда идешь по аллеям, под ногами шелестят разноцветные листья, на голове у тебя кленовый венок, точно корона. Моя принцесса — так называл ее отец. Он был сильный и добрый. Такой сильный, что мог одной рукой поднять ее выше головы. Такой добрый, что прощал ее выходки еще до того, как она успевала нашкодить.
Зимний парк тоже был хорош. По-своему, но хорош. Крупные снежинки ложились на ее драповое пальтишко. Она рассматривала узоры, стараясь запомнить, каким образом Госпожа Метелица сложила кристаллы, чтобы вышла подобная красота. А потом, вернувшись домой, до изнеможения рисовала эти снежинки в своем альбоме. И всякий раз ей казалось, что они недостаточно хороши. Не так хороши, как у Госпожи Метелицы. Эту сказку отец читал ей перед сном. Он смеялся над ее потугами соперничать с природой. Смеялся, но и утешал, убеждая, что если не отчаиваться, то, в конце концов, результат превзойдет твои ожидания.
Она всегда старалась следовать отцовскому совету. Но разве мог он знать, что случится с его принцессой? Разве мог подготовить к такому? «Прости, папа, — думала она. — Я не смогла выполнить твоего наказа. Только не в этот раз». От таких мыслей становилось совсем тяжко, и она спешила сменить воспоминания на более нейтральные. Такими воспоминаниями были мысли о матери. Она была хорошей женщиной. Слишком реалистичной для такой романтичной натуры, как ее дочурка, но все же хорошей. Вот она сумела бы подготовить дочь к жестокой реальности жизни. Жаль, что не успела. Мама умерла, когда ей едва исполнилось восемь. Остаток жизни отец прожил один, так и не найдя достойную замену ее матери. Она была рада этому. Сейчас-то понимала, насколько ее радость была эгоистична, но тогда искренне желала, чтобы отец оставался единоличным ее достоянием.
