– Это ж как надо было напиться! – усмехнулась я.
– Напивались и сильнее, просто я попался на глаза проверяющим. Им нужен был отчет о проделанной работе, и я для отчета подходил прекрасно. Обидно, но так сложилась жизнь. Родители, конечно, меня долго воспитывали. И до сих пор воспитывают. Ну, ты сама поняла.
– Я поняла, что родители воспитывают из-за того, что ты не женат и у них нет внуков.
– Они по всем вопросам воспитывают. Но что мне с женой-то делать? Тем более с детьми? Супруга пилить будет, что пью, что на постоянную работу не устраиваюсь, что думаю не о том, да еще задания давать – сделай то, сделай это, сходи туда, сходи сюда, отнеси это, принеси то. Орущий младенец мне тоже не нужен. Вот если бы ребенок сразу был большой – такой, с которым разговаривать можно, футбол обсуждать, в компьютерные игры играть…
«Боже, что происходит с нашими мужиками?» – вздохнула я мысленно. А вслух сделала вывод:
– И ты просто катишься по течению. Почему ты не борешься?
– За что? – удивленно посмотрел на меня Андрей, подливая себе еще пива.
– Да хотя бы за издание собственных детективов! Сколько их у тебя? Своих?
– Тринадцать.
– То есть, несмотря на работу на Рыжикова, продолжаешь писать свое?
Андрей кивнул.
– Так ты молодец! Ты не бросил то, к чему у тебя лежит душа. Это здорово! А по издательствам продолжаешь ходить?
– Меня трясет от издательств. Знаешь, чего я там наслушался?
– Знаю. Можешь, не пересказывать. Но все равно надо продолжать. И ждать своего шанса. Домой к тебе никто не придет и не спросит: «Гений здесь живет?» Ты же пошел на конкурс – в смысле когда Ирина искала литературных рабов для мужа. И выдержал его. Сам, без протекции, без блата, без денег. Так?
Андрей опять кивнул.
– Слушай, а у тебя самой что-то выходило? Я ведь про тебя ничего не знаю.
И я решилась. Поведала Андрею про роман Валерии Левицкой, который писала за нее, про роман Алены Родионовой, который фактически переписала, про собственные романы, которые наконец вышли в свет и отлично продались, про то, что у меня взяли следующие, которые я тоже не один год писала «в стол».
Мой собеседник даже про пиво забыл.
– Думаешь, одна из этих дамочек Петра кокнула? – спросил он после того, как я закончила рассказ.
– Не думаю. Думаю, что кто-то хотел их подставить. Или одну из них.
– Или два разных человека подставляли двух разных дамочек. Никакого бюста Ленина в той квартире не было! Я же жил в ней.
Я призналась, что знаю о том, как там побывал мой бывший муж и что потом вместе с Андреем ездил туда.
