Мы стояли под КП и краснели. Военный смотрел на нас с выразительным укором и драмой в глазах.
- Ну что ж, - сказал он... - конечно, я понимаю, так случилось... Да, конечно... Кофе будем... И печеньки будем... И шоколадки будем... Спасибо... Вась, занеси коробки... Спасибо, ага...
Вася утащил коробки в гнездо. Мы мялись и краснели.
- Да, кстати, - сказал военный. - Ящик нашла на обочине следующая проезжающая машина. Они мне его уже отправили новой почтой. Вот.
- Твою мать, - экспрессивно сказала я.
- А за кофе все равно спасибо - ответил военный и с хихиканьем сбежал в свой милитаристский детский сад.
... Однажды, как многие уже знают, мы купили Опель и изображали на нем мобильную группу Министерства Обороны. Мобильную группу изображать хорошо - у тебя есть пропуск (два на самом деле, в тот период сектор А изображал из себя отдельное государство, выдавая отдельные пропуска на армейские машины. В силу типичного устройства армейского коллективного мозга пропуска выдавали в штабе сектора, расположенного, вы бля не поверите, в центре сектора и запрещали въезжать в сектор без пропуска в сектор, выданного в штабе сектора и в принципе это, наверное, все, что вам нужно знать об армии), да, так вот, у вас есть два пропуска, двенадцать паролей (не перепутай, детка, а то будут ругаться) и наглая рожа, поэтому по месту кататься относительно легко (ну, конечно, если кто-то добыл двенадцать секретных паролей в штабе и отослал их тебе в мессенджере для вящей секретности - и это даже больше, чем вам нужно знать об армии). Да. Но я-то на Опеле еще ездила домой! И, соответственно, подвергалась регулярным полным досмотрам на Славянском блокпосту.
Полный досмотр человека на военной машине, выезжающего из зоны АТО - это чего-то особенного, это вам не менты на концерте "а что у вас в большом чемодане?" Я раскладывала на капоте свою коллекцию трусов (домой в стирочку, ага), демонстрировала пустые пачки из-под сигарет, открывала отделения кошелька, поднимала капот, находила по машине кучу полезных мелочей, считавшихся давно и безнадежно проебанными, короче, каждый раз ловила кучу фана.
Так прошла пара месяцев. Однажды, тронувшись после очередного полного досмотра на славянском блокпосту, я обнаружила, что у меня оторвался и мерзко шкрябает по дороге глушитель. Я свернула на ближайшую заправку-монтажку, сделала лицо блондинки и с печальным видом начала ходить вокруг машины. Разумеется, вокруг меня немедля нарисовался мужчина с текстом "кисанька, отойди, не пачкай ручки". Мужчина точным жестом открыл заднюю дверь моего универсала и, приговаривая "так, киса, а где у тебя тут инструменты" что-то потянул за хвостик.
