- Здравствуйте, - сказала трубка. - Я папа Димы и у меня лежит для Сережи метеокомплекс.
- Ок, а где вы находитесь?
Трубка ответила адресом. Я внезапно поняла, что нахожусь в гостях в соседнем подъезде.
- О, без проблем, занесите в такую-то квартиру.
- Кхм. Оно тяжелое... - осторожно сказали в трубке.
- Да ничего - легкомысленно отозвалась я, - я привыкла, да и домой на такси поеду, без вопросов, зачем его вам мне тащить...
Чудо советских армейских технологий являло собой довольно крупный чемодан. Димин папа поставил его возле дверей, раскланялся и ушел. Я допила мартини с подругой, вызвала такси и взялась за ручку...
Ебаный чемодан, кажется, был выдолблен из цельной глыбы свинца. Никаким другим способом объяснить такое соответствие его веса размеру я не могу до сих пор.
Я плакала и тащила чемодан к такси. До такси оставалось еще 50 метров и 50 метров - от дороги до подъезда, ну и там еще на второй этаж. Я позвонила мужу.
- Милый, встреть меня, пожалуйста, от такси. Ну да, вот так, от такси. Да, 50 метров. Милый, просто не спорь со мной, пожалуйста...
... Второй Ебаный Чемодан (к тому моменту это уже было не ругательство, а видовое название портативных десантных метеокомплексов) принесли мне домой. Я отправляла его с какими-то полузнакомыми волонтерами, которые отказались заезжать ко мне во двор по ямкам. Мы с Катей уложили Ебаный Чемодан в бомжовую сумку и отправились в дальнее путешествие. Первая ручка бомжовой сумки оторвалась в 50 метрах от подъезда. Вторая - в 100. Через 20 минут и 200 метров мы стояли у волонтерской машины, измеряемые недовольным взглядом волонтера.
- Ну что вы копаетесь, - сказал он и попытался одной рукой подхватить сумку с асфальта. Ебаный чемодан оторвался от земли на сантиметр и недовольно грюкнул об землю. Волонтер посмотрел на Чемодан с немым уважением и позвал второго.
Через неделю мне позвонил Дима...
- Жень, ты меня убьешь нахрен... Но тут такое дело... Понимаешь... я тут по случаю удачно купил четыре десант... Ебаных Чемодана. Прости меня.
---------
А еще, конечно, была разбитая дорога до Трехизбы, поиски посылки на кемпинге по телефону, тряпка орды в окуляре той самой стереотрубы, полный цинк котят и строгая собака, господи, как же звали-то ее, черный хлеб, за которым возвращались в Харьков, потому что правильный черный хлеб пекут только в Харькове, надписи на Серегиных минах и начало перемирия, интервью беларусской журналистке прямо в грузовом отсеке буса, и много-много всякого, что хранит хаотичная и бессердечная сука-память, но это все уже совсем другие истории. Серега вернулся с войны живым и целым, работает в айти и иногда по старой памяти комментит что-то у меня в фейсбуке. Но редко.
