она морщит нос. Из неё вырывается шипение, пальцы сжимаются в кулаки, подтверждая
мою теорию о том, что она подросток.
— Соплячка, — насмехается над ней старуха, и я озадачена её внезапной
враждебностью.
— Хельга.
— Шлюха.
— Ведьма, — Джоан смотрит на потолок и обводит его взглядом. — Вот бы нашёлся
дом, который бы на тебя обрушился.
Старуха закатывает глаза.
Джоан скрещивает руки на груди, смотрит мне в лицо и резко спрашивает:
— Кто ты? Какая у тебя история?
— Э-э... — я не называю своё настоящее имя. Никогда. — Рыжая, как ты уже
догадалась. Эм... это моя первая ночь, — я засовываю руки в задние карманы. — Спасибо
за...
Она качает головой.
— Просто в следующий раз прикрывай свою спину, чтобы мне не пришлось этого
делать. В этом лесу бродит не один волк. Если ты понимаешь, о чем я, — и вот я вновь
впадаю в ступор, когда она делает ложный выпад в сторону старухи, от чего та
вздрагивает. Джоан довольно хмыкает, поворачивается и уходит, пиная предметы,
разбросанные на полу и по несчастью вставшие на её пути, оставляя о себе впечатление
как о маленьком торнадо.
Эта мысль вызывает лёгкую улыбку на моём лице. Ей не занимать дерзости, как и
кое-кому ещё, кого я знаю и по кому скучаю.
Хельга, как назвала её Маленькая Джоан, не особо удивлена. На самом деле, она
выглядит испуганной, бормоча себе что-то под нос.
Между нами повисает неловкое молчание. Затем она бормочет:
— Не обращай внимания на Айви. Эта девчонка — неблагодарное дерьмо.
Имя этой девушки Айви ( прим. Ivy (англ.) — плющ)?
Не поворачиваясь ко мне лицом, она продолжает:
7
— Знаешь, внешне ты похожа на ирландку. Рыжие волосы, веснушки. Но вместо
зеленых — голубые глаза.
Они на самом деле голубовато-зеленые, но я не исправляю ее.
— Может, сходство и есть, но удачей я точно обделена.
— M-мммм, — она бросает сумку к моим ногам. — Возможно, тебе нужно узнать,
как обрести свою собственную удачу. Я скоро вернусь. Не спускай с сумки глаз.
— Конечно, — я киваю и снова сажусь на свою койку, когда она уходит.
Несколько мгновений спустя, пока я избавляюсь от колтунов в волосах, меня
накрывает чувство меланхолии. Оно накатывает на меня каждый день, примерно в одно и
то же время. Я вытаскиваю свой альбом для вырезок и пролистываю страницы, пробегая
глазами по фотографиям, а затем по рисункам, сделанным пятилетним ребёнком.
Единственные вещи, облегчающие тоску по дому, которую я ощущаю где-то глубоко
