Дамиан улыбается.
— Ты снишься мне?
— В кошмаре? — квакаю я в ответ, но, вместо того чтобы отшатнуться (можно с криком, подойдет для ситуации), Дамиан только шире улыбается.
— Точно, снишься.
Я со вздохом расслабляюсь. Еще пять минут передышки. Дамиан еще как следует не проснулся, ему наверняка привиделась кто-то вроде Роз, и если представить, что он на самом деле сжимает мою руку, а не воображаемой красавицы…
— Почему ты вчера убежала?
— Прости, это ты меня спрашиваешь? — осторожно уточняю я. — Или…
Он открывает глаза, переворачивается на бок, опираясь на локоть, но при этом все еще держит меня за руку.
— Тут есть кто-то еще?
Я моргаю и, наверное, краснею. Какой оттенок, интересно, дает бледно-зеленый с бледно-красным? Наверняка уродливый.
— Нет, я просто решила, что ты разговариваешь с… кто там тебе снится? Наверное, какая-нибудь красавица вроде моей сестры… — Ой!
— У тебя есть сестра? — хмурится Дамиан.
— Да-а-а, — мямлю я, — ты же знаешь, моя мама фея, а феи, они, ну…
Слава богу, эту тему дальше мы не развиваем. А то даже не знаю, как бы я объясняла на этот раз, почему друзья и конкретно Дамиан должны звать меня Виолой, а для остальных я Розалинда…
Дамиан коротко улыбается.
— Ясно. Так почему ты сбежала?
Я кусаю губу и молчу, пытаясь собраться с мыслями. Мысли кричат, что экспромт и импровизация спасут мир, включая меня. И что лучше сказать правду, потому что тайное все равно станет явным.
Станет, не спорю. Но как-нибудь потом.
Дамиан тем временем вздыхает, и его улыбка становится грустной.
— На самом деле я знаю, принцесса. — «Принцессу» он так выделяет голосом, что я отвлекаюсь от душевных метаний и понимаю: Дамиан снова подумал что-то не то. — Можешь не объяснять. Он бросает на меня быстрый взгляд и отпускает руку. — Я тебя смущаю. Конечно, смущаю… Не знаю, какой ты хотела дружбы, но все это получается слишком… двусмысленно… Я-то думал, что смогу держать себя в руках.
Боже мой, да что он несет?!
— А я не могу, — заключает Дамиан. — Поэтому мне лучше уехать. — И пытается встать.
Теперь уже я хватаю его за руку и заставляю сесть обратно.
— Я тебе уеду!
— Принцесса…
— Виола! Да выучи ты мое имя, наконец! Как, ну как в тебя влезает вся эта дребедень про брачные игры гоблинов с эльфами и классификация демонов по десятку категорий, но ты не можешь запомнить мое имя? Оно же простое. Как фиалка. Знаешь, такой фиолетовый цветок? Душистый. Маленький, — что-то я заговариваюсь. Это от злости. У меня тут душевные метания, а этот идиот уезжать собрался! — Ты все сказал?
