— Вы ошиблись, — резко сказал он, — никто не мог запереть ее…
Он стал немного сдержаннее и суше. Мы слезли с экипажа, привязали лошадь к березке и пошли с ружьями по высокой траве… Странные ответы Медынина по поводу двери снова рождали во мне что-то похожее на жуткое любопытство, и я решил во чтобы то ни стало добиться разгадки вчерашней ночи.
— Я еще не представлен вашей жене, доктор, может быть, это моя невежливость?..
— Я вам сказал, что она больна, — сухо ответил Медынин.
— У нее нервное расстройство?..
Его, по-видимому, очень злили мои вопросы, потому что он нетерпеливо щелкнул пальцами и злобно ткнул ногой какой-то пенек.
— Она почти сумасшедшая… Я надеюсь, что здесь этот воздух и тишина помогут ей… Кроме этого, — враждебно добавил он, — почему это вас так интересует?
— Да так просто…
— Можно подумать, что вы меня в чем-то подозреваете, господин Агнатов… Уж нс думаете ли вы, что я украл эту женщину? — тем же насмешливо-враждебным тоном спросил он.
— Помилуйте, — сказал я и невольно покраснел, — как же я могу…
Он, по-видимому, заметил мое смущение и злобно хрустнул пальцами.
— Все же лучше, если не будете видеть ее… Она будет рассказывать вам разные небылицы, говорить о каком-то муже, о смерти…
Несколько минут мы шли молча… Вдруг Медынин остановился и, круто повернувшись, зашагал к оставленной повозке.
— Надоело, — кинул он на ходу, — ничего не видно. Едемте домой. Будем работать…
Я повиновался, и мы быстро поехали домой.
Дома он позвал меня в кабинет.
— Можете вы сейчас работать? Вы не устали?..
— Нет, нет… Пожалуйста…
Мы сели писать какие-то деловые письма о каких-то лесах и кирпичах. Когда было написано шесть или семь писем, Медынин улыбнулся и спросил:
— Ну, а под диктовку писать умеете? Если да, то мы сейчас займемся литературой…
Я удивленно поднял на него глаза.
— Вы удивляетесь… Что же делать здесь, в этой глуши, отдыхающему человеку, как не писать роман… Вы тоже, наверное, когда-нибудь грешили этим?..
Я вспомнил давно брошенные дневники и жалкие юношеские стихи и немного покраснел.
— Ну так вот, я почти уже заканчиваю целый роман… С преступлениями, с кражами…
— И с убийствами? — с улыбкой спросил я.
Он вздрогнул, не уловив тона вопроса. Потом добавил:
— Ну конечно… Ну-с, я буду говорить, а вы записывайте…
— Разве мы на этой же почтовой бумаге будем писать?
— Да, — суховато ответил он, — я люблю этот формат.
Он стал диктовать, а я, торопясь и волнуясь, записывал его сухие, короткие фразы. Какой-то преступник, герой его романа, писал своей возлюбленной о том, что он хочет кого-то зарезать, потом извещал ее, что преступление совершено; какие-то брильянты, какая-то кровь и загадочные исчезновения — словом, все, что должно услащать бульварные романы… Меня ни капли все это не заинтересовало, и только, стараясь не пропустить ни одной из коротких фраз Медынина, я думал о том, как можно в чем-то подозревать, искать чего-то загадочного в этом одиноком самодуре, который платит такие деньги и тратит время на писанье ерунды…
