Я совсем поник. Если бы только оно снова открылось, это зеркало. Многое бы прояснилось. Тут вдруг мне пришла в голову другая мысль. А почему, собственно, на моем доме на этой карте написано пять, а не семь. Ведь, по моим данным, я живу в доме номер семь. Чазова, семь. Стал считать дома. Получалось пять. Все правильно. Но почему тогда у меня седьмой дом. Для верности я взял свой паспорт и убедился, что адрес свой я еще помню. Чтобы разобраться в путанице, я взял современную карту. Сравнив их, я заметил, что на старой карте не хватает одного дома. Как раз того, который в моем времени числится как пятый. Это был небольшой универмаг. Там я часто покупаю продукты. Подумав, я натянул кеды и поднялся этажом выше. Надо мной жила старенькая бабулька. Так как она живет здесь с незапамятных времен, я рассчитывал, что она расскажет мне, откуда взялся наш универмаг. И не прогадал. Баба Люба поведала мне, что универмаг появился сравнительно недавно. Раньше на его месте был пустырь. Теперь стало все ясно. Вернее, запуталось еще больше. Зачем Катя дала мне мой устаревший адрес? Она меня разыграла? Но для чего? И как? Она же не знала мой адрес, чтобы так пошутить! Я позвонил Тале. Он был занят и попросил меня связаться с ним вечером. Озадаченный, я поехал передвигать бабушкино кресло.
Отмучившись с мебелью, я отправился на работу. В офисе стояла страшная скукота. Был конец рабочего дня и все уже разбежались на волю. Лишь в курилке сидела компания людей, с которыми я больше всего общался на работе. Ребята из разных отделов, ставшие почти друзьями на почве общих увлечений. Футболом, музыкой, пивом и женщинами. Отличные парни, кроме одного. Новичок из транспортного отдела. Он мне не нравился. Усатенький. С крысиными глазками. Очень суетливый. Из тех мужичков, которые думают, что везде пролезут. Улыбка еще у них такая противная. Неестественная. В эту компанию его никто не звал. Он затесался как-то сам. В курилке я застал их в тот момент, когда один из них рассказывал, как водил своего ребенка в парк. Он описывал старые советские карусели, которые до сих пор работают в некоторых совковых парках города. Ржавые, скрипящие, уродливые, они стоят теперь одиноко. И только редкий ребенок сумасшедших родителей или какая-нибудь пьяная компания отваживаются пощекотать на этом аттракционе смерти свои нервы. Во время рассказа, другой мой коллега, Миша, вспомнил, как его близкий друг имел однажды горький опыт с такой каруселью. «Сюрприз» она называется. На самом деле это была моя история, которую мне как журналисту поведал пару лет назад сторож одного из городских парков. Но Миша, видимо, забыл как я ему же её рассказывал. И сейчас выдавал эту историю уже за свою. Я уже давно заметил, что так бывает в жизни. Иной раз тебе рассказывают твою же историю, только произошедшую не с тобой, а с рассказчиком или с его друзьями. Как правило сюжет обрастает новыми подробностями. Меняются имена действующих лиц и место событий. Со мной подобное случалось уже не единожды. Один раз я вывел рассказчика на чистую воду, чем поставил его в неловкое положение. В ответ на то, что на самом деле это моя история, рассказанная ему же пару недель назад, он так сконфузился, что потом долго избегал со мной встречи. С тех пор я этого себе не позволяю. Благородно молчу. Даю выдумщикам волю.
