— Рассказать? О чем? — мальчик удивился. — О новом способе умерщвления себе подобных?»
Отис отвлекся от чтения, когда поезд резко затормозил на нужной станции, но убирать книгу обратно не стал. Убийца немного подождал, наблюдая за хлынувшим наружу людским потоком, а затем вышел одним из последних, избегая ненужной суеты и толкотни. По-прежнему оставаясь максимально незаметным, он спокойным и быстрым шагом направился к проходу, ведущему на поверхность… Мысли рассеянно крутились вокруг предстоящего дела, глаза автоматически фиксировали мелькавшие вокруг лица. Что-то мешало Отису сосредоточится, но что, он сам не мог понять…
«— Понимаешь… Кто-то считает нас просто убийцами, мясниками пригодными лишь для одной цели… Причем, делающими свою работу исключительно ради выгоды, существами абсолютно циничными и аморальными… Это не так.
— Не так? А как на самом деле?
— На самом деле мы те, кто выполняет невероятно нужную функцию… Функцию, которой простые люди стыдятся, они боятся этого, предпочитают закрывать глаза и стараются не замечать… А ведь без этой функции любое общество неминуемо бы вымерло, рано или поздно, но вымерло.
— Что же это за функция?
— Очень простая… Любое общество неоднородно, в нем всегда есть те, кто не вписываются в него… Инородные тела… И некоторые из инородных тех стремятся переделать общество под себя, возникает нарыв, конфликт, общество заболевает… А потом приходим мы. Приходим и очищаем общество от налипшей на него грязи… Мы — санитары, мы — как скальпель хирурга, отсекаем все ненужное и вредное, мы…
— Достаточно.
— ?
— Мне это не интересно. Все эти высокие идеи… — мальчик пристально вгляделся в лицо взрослого мужчины. — Просто чушь. Слова, пустая болтовня, не стоящая выеденного яйца. Мы — убийцы. Обычные убийцы и только. Никаких громких лозунгов, никакого высшего предназначения… А просто работа, которую нужно как следует выполнить. Выполнить, потому что нам платят за нее деньги. Платят, потому, что мы — убийцы. Профессиональные киллеры.
Очередная очередь разнесла одну из мишеней…»
Отис стоял на самой середине моста, опираясь одной рукой о перила, а другой держа раскрытую книгу. Стоял уже довольно долго… Глаза слепо вглядывались в строки, а лицо приняло странное обиженно-детское выражение, которое, впрочем, тут же сменилось злобной гримасой, а вслед за этим убийца что есть силы, словно пытаясь отбросить свое прошлое вместе с мыслями и чувствами, швырнул книжку с моста… Сказка, воплощенная в хрупкую бумагу, медленно падала, пытаясь расправить крылья-страницы и взлететь ввысь, подобно птице, но лишь беспомощно хлопала тонкими листочками. Листочками способными ненадолго замедлить движение вниз, но не прекратить его… Пустые глаза убийцы со странным чувством наблюдали как сказка, слишком похожая на реальность, упала в воду, как стремительно намокающая бумага становилась все тяжелее и тянула книгу под воду…
