Передо мной стоит мужчина лет так за тридцать, высокий брюнет с широкими рельефными плечами. Взъерошенные волосы на голове, густые черные брови отлично гармонируют выразительные голубые глаза. Мускулы на лице напряжены, выделяя выдающиеся скулы. Тонкие губы сжаты, подчеркивая узкий подбородок с двухдневной щетиной.
Могу рассматривать только выше пояса, так как он обнажен и глаза не решаются опуститься ниже торса.
— Узнала, — вздергивает правую бровь и оценивающе смотрит на меня.
— Я не специально, — вся дрожу, не знаю, как реагировать и что говорить? — Честно, — несу черти что.
— Растяпа, — усмехается самодовольно.
— Грубиян! — кричу в ответ. — Почему ты не сказал, что это был ты?! — злюсь.
Налетаю на него с кулаками и пытаюсь ударить, но быстро перехватывает мне запястья и прижимает к себе.
— Я же тебя звал, но ты так и не вышла из магазина, — шепчет мне в лицо.
— Откуда мне было знать, что это был именно ты?! — откуда столько негатива во мне?
— Ты смотрела на меня, ты слышала меня, но всё же сомневалась, — почти касается моих губ и я совсем не сопротивляюсь.
— Я испугалась…
— Меня?
— Нет, грубияна в испорченной майке, — неуверенно улыбаюсь ему, вспоминая, как облила его кофе.
Неуверенно тяну руку к его лицу и всё ещё поверить не могу.
— Прости, я был в бешенстве, когда увидел тебя в городе! Спустя столько времени ты, такая веселая, свободная, бежишь. Я просто не хотел, чтоб ты пробежала мимо меня.
— Блин, ты специально подставил грудь под горячий кофе, — чувствую его дыхание. — Если бы я только знала, что это ты, — самой тяжело дышать.
— Я столько ждал тебя, малыш…
— Знаю, — глажу ладонью колючую щеку. — Я получила твою розу и не успела… — голос сжимается, слезы снова подкатывают.
— Так это правда, что сказала твоя подруга? — все внутри задрожало.
— Ты всё слышал? — холодком пробежалось по телу.
Начинаю быстро перебирать разговор в магазине. О чем именно говорили, когда он смотрел на меня из машины. Седьмое чувство подсказывало, что он смеялся именно над нами. Вот черт! Недовольно нахмурился, когда услышал о психушке.
— Эмили, не молчи! — грубо упирается лбом о мой лоб.
— А я не знаю, как тебя зовут, — и правда, до сих пор не знаю его имени.
— Лиса, — хитро улыбнулся. — Я всё равно узнаю!
— Имя? — бросает в жар от волнения.
— Робэрто, — тихо шепнул.
Так не привычно знать его имя — Робэрто! Я весь год в своих фантазиях не знала, как к нему обращаться. Представляла его кем угодно, а имени подобрать не могла.
