– …К сожалению, на мое письмо вы не ответили, и мне пришлось побеспокоить вас по телефону. Вам удобно сейчас говорить?
Письмо? Точно, я со всеми последними событиями давно не смотрел личный ящик, используя новый корпоративный – Генка постарался.
– Да… Простите, не было возможности проверить почту. Чем обязан?
– Мистер Панфилов, с вами хочет встретиться господин посол. Скажите, удобно ли вам будет встретиться с ним, скажем, в следующую пятницу?
– Где?
– У нас в посольстве.
– В Москве?
– Да. Авиаперелет мы оплатим, отель, если вы решите остаться на несколько дней, – тоже.
– Простите, вылетело из головы, как вас зовут…
– Анжела. Анжела Ховард.
– Анжела, правильно ли я понимаю, что речь идет о мистере Хаккани? – а вот имя пятидесятидвухлетнего Джабара Азиза Хаккани, террориста с йеменскими корнями, всплыло в голове сразу, едва я услышал «посольство Соединенных Штатов».
Чувствую на себе обеспокоенный взгляд Вероники, поворачиваю голову к ней и киваю, улыбаясь – все хорошо.
– К сожалению, мне не известна цель вашей встречи с господином послом, мистером Миддлтоном. Что мне передать господину послу?
– Передайте ему, что я готов встретиться.
– Отлично! Пришлите, пожалуйста, сканы или фотографии вашего паспорта в ответ на мое письмо, и я забронирую вам билеты. Кроме того, если вас не затруднит, сообщите пожелания по отелю…
Обещаю ответить ей на письмо и выслать все, как можно скорее. Попрощавшись, она кладет трубку.
Вероника тактично не спрашивает, кто звонил, но динамик моего телефона достаточно громкий, чтобы в тишине салона автомобиля услышать слова об американском посольстве и моей встрече с господином послом в Москве.
– Представляешь, участвовал в одном конкурсе, – выдумываю на ходу правдоподобную байку для девушки. – Америкосы проводили. И, кажется, я выиграл. Звонили, приглашают в Москву.
– Да ладно? – восклицает она, бахнув ладонями по рулю и расплываясь в улыбке. – Ты серьезно? И что за конкурс?
– Конкурс эссе. О роли английского языка в современном обществе. Назвал его «Мистер Хаккани» – собирательный образ эмигрантов с Ближнего Востока.
Может, не самое удачное, что я мог придумать, но что-то подобное я когда-то видел в сети, и на первый взгляд кажется правдоподобным. Тем более коллеги знают, что я немного писатель. Улыбаюсь при этой мысли.
– Фил, ну ты красавец! Молодчик! Блин, как у тебя это получается? И почему ты до сих пор не женат? Такое сокровище пропадает! – сыпет восхищенными эпитетами рыжая, вгоняя меня в краску. – Да нет, ты не думай, – смущается она. – Я Славку люблю! Но все-таки! Может у тебя есть девушка, но ты ее от нас скрываешь?
