– Ты по зарубкам на костях определил, что убивал их кто-то один? – поинтересовался у командора Пончик.
– Да, это совсем не сложно. Я даже могу нарисовать примерную картину боя.
Командор отошел к дальнему входу и указал на стену рукой:
– Вот тут и тут зарубки от меча, скорее всего бастарда. Тот, кто их убил, зашел отсюда и сразу сместился вправо. Дальше двинулся вдоль этой же стены…
– Тебе криминалистом в нашем мире работать, – улыбнулся разбойник и, переведя взгляд на меня, спросил: – Что делаем? Я их не лутил, просто заглянул в каждого.
– И что там?
– Ничего интересного, – пожал плечами Пончик. – По паре серебра в каждом, а в том, – он кивнул на самый большой костяк, – две сотни золотых, три редких плаща и какие-то рецепты.
– Тогда ничего пока не трогаем, идем дальше, – я махнул рукой на проход в следующую комнату и первым направился к выходу. – Деньги и вещи в случае чего успеем забрать всегда, а все эти странности лучше до поры обходить стороной.
Два следующих помещения оказались пустыми, если не считать той же трухи и каких-то проржавелых до неузнаваемости железок, а в третьем картина повторилась. Правда, на этот раз на полу лежало уже шестьдесят три скелета, и десятеро из них при жизни были магами, но в целом никаких особенных изменений я не заметил. Через две комнаты – то же самое. Всего, пройдя по этому странному, по непонятной причине вымершему данжу, мы насчитали чуть больше трех сотен скелетов. Странно и ни хрена не понятно. Не будь в них лута, можно было бы предположить, что мертвецов в те времена по каким-то причинам раскладывали в подвалах. Но лут же есть. В этом данже до нас никого быть не могло, он находится на Древних Дорогах! Но кто тогда все это сделал? И зачем?
– Тут босс, он живой, – каким-то странным, упавшим голосом доложил в канале Пончик в тот момент, когда мы осматривали покойников в десятой от входа комнате.
– Что там? – тут же переспросил я.
– Я… я не знаю, как объяснить, – вздохнул разбойник. – Подойдите. Вы все увидите сами.
У дальней стены прямоугольного, освещенного восемью ярко горящими оранжевыми светильниками зала, привалившись к стене, на полу сидел человек двухсот пятидесятого уровня. Издалека казалось, что он спит. Изрубленная в хлам мифриловая кираса, перекрученная латная юбка. Измятый открытый шлем валяется чуть в стороне. В правой руке мужчина сжимает полуторный, окутанный голубым сиянием меч. Из пяти сотен миллионов ХП осталось не больше процента. Полоска над головой дружественная – зеленая. Барон Фридрих ан Гальвет – хозяин, надо понимать, этого замка. Вот все и встало на свои места. Но кто бы, блин, мог подумать…
