Я каждый день
писал сначала,
Чтоб
жить
строкой
в твоей судьбе.
И почта
бережно вручала
Мою бессонницу
тебе.
А ныне
злюсь я на чернила,
На их нелепые права.
Во мне любовь заговорила
Такая,
Что молчат слова.
Сегодня
писем нам
не надо,
Зачем
нам письма получать,—
Мы
и вдали
Настолько
рядом,
Что даже можем помолчать.
Сесть
под знакомой нашей вишней,
Где убегает
к речке
склон…
Зачем,
скажи,
нам третий лишний,
Пусть даже это
почтальон.
