И ее мягкие, нежные руки — как плети спадают.
И она медленно — время словно остановилось, замерло и исчезло, — разворачивается и идет прочь от меня, направляясь к какому-то черному дому. Дом этот — страшный, облезлый, взявшийся в этом пространстве неизвестно откуда — высится перед моими глазами, и от кованной двери струится дыхание смрадной могилы…
И — девушка подходит к двери, что ведет к преисподней.
И — она кладет ладонь на холодную ручку металлической двери…
И я понимаю: скоро её не станет…
Она уйдет — уйдет навсегда, уйдет безвозвратно. Уйдет без прощанья, без нового обещания встречи. И чтобы она не ушла, я окликнуть её. Назвать её имя…
Но я давно забыл ее имя, и потому уходит она, и не в силах я окликнуть её, и не могу пойти за ней следом…
Сейчас исчезнет она…
— Послушай! — пытаюсь я крикнуть. Но мой голос тих, он растворился в вязком пространстве.
Но она оглянулась. Обернулась. Застыла. В глазах — ожиданье…
И вдруг — солнечным светом ласково заиграла улыбка на милых устах, с черных глаз исчезла тревога.
— Я чувствую: ты вспомнил меня, — говорит девушка-ангел тихо, беззвучно, одним только любящим взглядом, одной лишь теплой улыбкой.
— Да! Я вспомнил! — кричу я ей вслед. И бегу ей навстречу.
Да. Я все вспомнил. Вспомнил то, что было когда-то и то. Чего никогда не было. Вспомнил, что придумал я сам, ожидая ее возвращенья. И вспомнил тот радостный день, ставший днем печали, когда огненно-красные розы пылали во мраке пустого и холодного коридора…
Фрагмент 2
Праздник грусти
Мне страшно с Тобою встречаться,
Страшнее — тебя не встречать…
А. Блок.
…Огненно-красные розы жарко пылали во мраке пустого и холодного коридора, источая тонкий, едва уловимый аромат, наполняя мертвое и негостеприимное пространство жарким дыханием солнца, лазурным простором небес, тихим шорохом степных трав и глухим шепотом далеких звездных миров — весь необъятный и неисчерпаемый мир, все богатство красок Вселенной принесли в этот чужой и враждебный мир маленькие пурпурные бутоны, похожие на крохотные живые фонарики, во мраке свинцовой ночи зажженные чьей-то доброй и великой рукой. И не было в созданном богом мире цветов, прекраснее этих…
Бутоны пылали, освещая густой сумрак, сквозь вязкую пелену которого, не жалея сил, пробивался тонкий лучик света, что шел из распахнутой настежь двери, открытой в темной глубине коридора…
Из двери, что вела куда-то совсем в другой мир, вырывался этот живительный свет. Его острый луч клинком разрубал плотную и липкую темноту, рассеивал тяжелый клейкий сумрак, и, отраженный от грязно-белых стен, упирался в бетонный потолок — последнее препятствие на пути к свободе. На границе света и тьмы — границе контрастной, без полутонов и переходов, в загадочном дьявольском танце кружились серые пылинки мельчайшие частицы окружающего свет мрака. Они ярко полыхали холодными голубоватыми огоньками, сверкали колючими искрами — искрами острыми, злыми, но мертвыми и холодными, как тухлые болотные огни.
