Нестерпимо яркие росчерки молний ошалело полосуют линию горизонта, будто в какой-то лихорадке.
- Пора! - командует Оталл и… начинается.
Смерчи оказываются повсюду. Вокруг, передо мной, сзади и сбоку. Наступают и на каждый «выстрел» изгибаются дугой, истончаются, пропуская мимо струю голубой энергии.
Мда… Попасть в них и, правда, целое искусство!
Пыль взвивается до небес. Я атакую, а смерчи уклоняются. Оталл делает то же самое. Наши «выстрелы» не похожи на трассы пуль или сверкающие бластерные лазеры. Скорее это нечто вроде концентрированной струи жизненной энергии.
Такой, что небо звенит чистотой, птицы щебечут так, что хочется танцевать. Водопады срываются с горных пиков и хрустальными струями вонзаются в сапфиры озерных чаш.
Мы разрушаем враждебную энергию той, что дарит жизнь, воскрешает…
…Поначалу я не попадала вовсе. Смерчи отскакивали, складывались в прямой угол, шли зигзагами, извивались. Я видела, как атаки Оталла достигали цели. Смерчи взрывались, а затем начинали распадаться на тонкие черные нити. Если те пытались собраться заново, Оталл делал контрольный выстрел. Черные нити теряли глянец, напоминали драные ошметки старой пряжи, падали и рассыпались каплями. Словно ртутные струйки превращались в мириады гематитовых шариков и… пропадали бесследно.
У меня ушла, кажется, целая вечность, чтобы научиться цеплять смерчи выстрелами. Понимать - куда они уклонятся, как изогнутся, отпрыгнут. Целиться так, чтобы струя энергии вонзалась в самое сердце чужеродного явления, взрывала его изнутри и разрушала магически.
Оталл помогал добавочными выстрелами.
Через какое-то время мы навострились. Прицеливались, попадали, добивали. Перемещались, догоняли, атаковали. Силы уходили как вода в песок, но смерчей становилось все меньше и меньше. Непобедимая армада превратилась в разрозненные черные столбики, что суматошно метались по степи в поисках укрытия. Мы бросились в погоню. Но как обычно судьба придумала новое испытание.
Без них победа не победа, а счастливый конец не настолько сладок.
Справа появилась девочка. Орк, размером с человеческого подростка. Маленькая, перепуганная, беспомощная. Смерчи устремились наперерез ребенку. Оталл скомандовал оставаться на месте… но сильно опоздал.
Материнский инстинкт - вот то, что живет внутри каждой женщины. Взрослой или юной, рожавшей или нет. Он толкает на безрассудство, вдохновляет на подвиги, подводит к краю гибели и спасает в самую роковую минуту.
