* * *
Директор спецотдела ФБР, Стокс, сухой сутуловатый мужчина с громоздкими старомодными очками с немного затемненными стеклами на носу сидел у стены своего кабинета в низком кресле, положив на колени папку с документами. Времени катастрофически не хватало, и он опасался: кое-что из бумаг придется взять с собой и дома, в кабинете, сидеть, разбираться. Работа, скорее всего, закончится далеко за полночь. А завтра ни свет ни заря придется ехать в управление.
Последние два года у Стокса уже дважды менялись шефы, и как следствие — у шефов менялись замы. Ему уже изрядно надоела бесполезная перетряска кадров. Ему ужасно хотелось стабильности, хотелось, чтобы все было так, как и раньше, много лет назад. Тогда все по большому счету было ясно и понятно. Разумеется, существовали свои проблемы, возникали недоразумения и конфликтные ситуации. Но зато было ясно, кому нужно докладывать, а кому не стоит показывать важные документы. Сейчас же все изменилось. Появилось много новых людей, пришедших из разных министерств. Старых кадров оставалось все меньше и меньше. И иногда Стоксу даже не с кем было посоветоваться; принимать решения приходилось самому и получать по шапке — тоже самому. Но Стокс хоть и выглядел сейчас уставшим и измотанным, тем не менее твердо держал доверенную ему службу — спецотдел ФБР — в своих руках.
Вот и сейчас, поздним вечером, большинство людей Стокса находились на местах. Аналитики занимались своим делом, помощники составляли бумаги.
Раскрылась дверь кабинета. Стокс приподнял очки на лоб и чистым накрахмаленным платком протер покрасневшие глаза. Он пристально посмотрел на помощника. Тот немного побледнел под тяжелым взглядом своего директора.
— Разрешите?
— Конечно…
«Неужели еще что-то случилось?» — по выражению лица вошедшего догадался Стокс.
— Господин директор, — молодой подтянутый мужчина остановился посреди кабинета — прямо под люстрой.
— Ну, что скажешь?
— Получили шифровку по нашей линии.
— Откуда? — задал вопрос Стокс и, убрав с колен папку с секретными документами, спрятал ее в низкий черный сейф.
— Из Вашингтона, господин директор.
— Ну, показывай, — директор поднялся и устало прошелся, разминая затекшие ноги.
— Вот, смотрите.
Стокс опустил очки, повернул настольную лампу и только после этого раскрыл папку.
— Ну и ну… — пробормотал он, ознакомившись с кратким текстом, под которым стояла подпись Маркуса Лонга из вашингтонского сектора ФБР.
— Ну и ну… — повторил директор, переходя ко второму документу. — А порадостнее новостей ты не припас?
