Не помогает. Слезы уже текут из глаз, а я шепчу имя мужа, именно мужа, не сына! Умоляю его простить меня за все, что сделала и не сделала, сама не знаю, за что и почему, но лишь бы простил, лишь бы понял. Что именно? Что я всегда любила его наполовину, как бы смирилась с тем, что другого быть не могло? Потому что никто не дал мне сделать выбор самостоятельно, а я была не в силах противостоять обстоятельствам, испортив жизнь и себе и Драко.
«Но ведь мы были счастливы? Ведь были?» — Кричу безмолвно куда-то в пространство, вспоминая, как ушла с головой в дела Школы, как старалась изо всех сил быть во всем идеальной, как сломалась в тот момент, когда поняла, что теперь свободна от мужа, что рада его смерти, рада, что могу жить дальше свободной и принимать решения самостоятельно? Что могу снова полюбить.
Потом накрывает вторая волна, которая вышибает из груди воздух, лишает сил, леденит душу! Это боль, запрятанная глубоко внутри, это невыстраданное чувство отверженности, злости на свое предательство по отношению к мужу, на свои чувства по отношению к Дереку, на свою сломленную гордость, когда я делала попытку за попыткой, чтобы привлечь к себе внимание дракона.
Как же я стала противна сама себе именно сейчас, почувствовав все, что так долго гнала прочь. Как же я буду противна окружающим, когда они узнают, кто я на самом деле, что скрывается за этой ледяной стеной отстраненности. Как же я буду объяснять сыну, что предала его с самого рождения, что не открыла всей правды, что воспитала его под гнетом собственных страхов?
И, наконец, третья волна, которая давит на меня так, что я практически висну на руках у Вольного, а в голове мелькает картинка: я еще девчонка, стою в склепе и принимаю решение оживить лучшего друга. Он отворачивается и шагает во Врата, оставляя меня в таком ужасном состоянии, что я начинаю выжигать в себе все чувства, кроме леденящего равнодушия, которое с годами завладело душой, лишило меня ярких красок мира.
— Больно, — шепчу Вольному и рыдаю в голос у него на груди, а он гладит меня по голове и просит прощения. — За что? — Икаю, сквозь пелену слез.
— За то, что вскрыл твою защиту, — отвечает мне друг, а потом сжимает в своих объятиях, крепких, нерушимых. — Я больше тебя не брошу, слышишь? — Встряхивает меня за плечи, снова прижимает к своей горячее груди. — Я самовлюбленный идиот, Маша, я сломал твой щит, ради забавы, ради скуки! — Сжимает пальцы все сильнее. — Прости меня, слышишь? Прости!
