……..
— Мамуль, где ты постоянно витаешь? Опять у тебя молоко убежало… Всё на своей Прозе торчишь? Шедевры ваяешь? Имей совесть, два дня уже на покупной еде сидим. Нет, мы, конечно, уважаем твои творческие порывы, но и ты подумай о нас, а? Мы кушать хоти-и-и-им… Котлеток домашних хочется-я-я…, - примерно в это же время произносились слова в другом городе.
— Котлетами — по Прозе? — улыбаясь, проговорила хорошенькая женщина, оторвав взгляд от монитора. Вообще-то, на творчество её сейчас совершенно не тянуло. И занималась она совсем не тем, о чём думала её семья: она бесцельно блуждала по разным сайтам. Но посвящать в это кого-либо ей совершенно не хотелось. Чего-чего, а владела собой она замечательно! — сейчас, мысль закончу и вся Ваша, — посмотрела она с любовью в сторону того, кто сейчас заглядывал к ней в комнату.
А на кухне продолжался шепот:
— Солнышко, а давай уговорим маму родить ещё одного ребенка?
— Па, зачем?
— Что-то мы её теряем. С этой её Прозой. Витает постоянно где-то в своём виртуале… А так… По-моему, это единственный выход вернуть её в реальную жизнь.
А женщина, мучаясь уже не один день, всё отчетливее представляла, что она должна делать. «Я не могу вот так… дальше… И уйти не могу… И отпустить не могу… Эта девочка… Мой август… Может, и правда, родить? Да и на работе — время подходящее, чтобы выпасть на полгодика… Собрание акционеров только что прошло… Н-да… Родить… Няня поможет… Давно ведь этот вопрос обсуждается в семье. Переболею… Успокоюсь… Да и девочка моя… Да, у нас с ней нет другого выхода», — и она, как-то после очередной смс, выбросила в мусор противозачаточные таблетки.
…….
Прошёл месяц.
Месяц бесконечных смс, ежедневных электронных писем, редких телефонных разговоров между этими двумя женщинами. Женщинами, у которых было так много общего, но не было будущего.
— Когда мы, наконец, встретимся? Я устала ждать. Мне не хватает твоих писем. Я безумно скучаю. Я приеду! — неслись смс от девушки, так похожей на Арбенину.
— Маленькая… не сейчас… возможно позже… да, мне тоже тебя не хватает… но, понимаешь…мы должны… должны учиться жить друг без друга, — неслись в ответ фразы безысходности.
«Боже, что я несу», — думала женщина постарше, — «Но я должна говорить именно эти слова. Должна», — и уже мысленно, только себе:
«Маленькая… Девочка моя… Я думаю о тебе ежесекундно. Засыпаю с воспоминаниями о твоих поцелуях, просыпаюсь на мокрой подушке, гоняю цифры на работе, делаю какие-то покупки. Даже, занимаясь любовью с моим любимым и любящим мужчиной, я думаю о тебе. Это моя реальная жизнь каким-то образом проходит вокруг. Несёт меня. Но она как в тумане. Потому что… Ну, потому что я где-то отдельно. Я вся с тобой. Странно… С тобой я забываю, сколько мне лет. 20? 30? Или мои 40? Я забываю о своём солидном статусе в кругу коллег. Самое смешное, что с тобой я не могу быть взрослой умудрённой жизнью женщиной. С тобой я какая-то зелёная девчонка. И она, эта девчонка, совершенно не боится показаться круглой дурой рядом с тобой. Что ж ты со мной сделала, девочка моя?!» Это были только мысли. Мысли, которые так гнала от себя эта взрослая женщина.
