— …Они потом уехали, — размазывая по лицу краску, рассказывал художник. — Всей семьей переехали в Воркуту. И вдруг через много лет он появился снова, Ширяев… В общем они сказали, что, если я не сделаю, как они хотят, мне не жить…
— Кто они? — переспросил я.
— Он, Ширяев. Он сказал, что у них целая команда. Но это и без пояснений было ясно, что он не один… Они собирались убить Краснопольского. А он, Краснопольский, мне что — родня?..
Родня — не родня, а все-таки деньги платил.
— Значит, это ты рассказал Ширяеву расписание директора?.. — догадался я.
— …Потом открыл дверь в коттедж и спрятался… Где? В подвал ушел… Там у них сауна недостроенная…
Я ни в кого не стрелял…
— Ясный перец! Но насчет этого пусть прокуратура разбирается. А мне скажи, как Ширяева найти и его дружбанов.
— Не знаю. Истинный крест!
Художник, да еще и верующий попался.
— Толя, ты меня изумляешь!..
— Точно не знаю! Откуда мне знать? Ширяев ко мне сам подошел на улице. Прописку я у него не спрашивал. — Значит, с тех пор, как они уехали, ты больше его не видел?
— Не видел.
— И старому дружбану он не рассказал, чем занимается и где живет?
— Чем занимается, и без того ясно. А где живет не говорил.
— А родители его кем работали до того, как в Воркуту переехали?
— На комбинате…
— Как выглядит?
— Кто?
— Да Ширяев же!
— Такой небольшой, обыкновенный… Как объяснить?
Художник называется, внешность запомнить не может! Я было решил заставить его рисовать портрет, но потом посмотрел на миндалевидные глаза и передумал.
Зря я сюда приехал, перепугал человека до смерти. Баринов это тупик. Как в стихотворении: стою на асфальте, в лыжи обутый… А лыжи не едут. Я спрятал пистолет и предупредил:
— Разумеется, о моем визите никому ни слова. Я, конечно, не лучший друг твоего детства, но при случае завалю не хуже любого друга. А?
— Конечно, — поспешил согласиться Баринов. — Зачем мне кому-то рассказывать?
— Ну да… А это кто? Девушка твоя? — я кивнул на художественное творчество. — Симпатичная… Что у нее с глазами? Конъюнктивит?
