- Сюда! - голос сзади.
Он пробует повернуть голову на голос. В ноздри ударяет едкий запах горелого мяса. Снова накатывает тошнота, и его опять рвет. Проблевавшись, он пытается вытереть лицо рукой. Лицо жжет, от прикосновения ладони к лицу на коже лопаются волдыри. Нос забит рвотой, и Марк тяжело дыша, жадно хватает воздух ртом. В луже появляется чья-то тень. Луч фонаря подползает сзади. Целится прямо в его согнутую спину. Луч приближается, и тень приближается тоже. Сначала длинная и размытая, она быстро становится короткой и четкой. Слышны шаги. Их глухой стук сливается с ударами его сердца.
Сверху нависает темная человеческая фигура. Ее он не видит, чувствует спиной. Человек направляет фонарь прямо ему в лицо.
- Посмотрите на его голову! - кричит кому-то человек с фонарем.
Опять слышны шаги. Быстрые, но не четкие, прерывистые.
- Реанимационную бригаду вызвали?
- Да.
Ему знаком этот голос. Определенно он уже слышал его где-то - этот низкий приятный баритон.
Он пытается встать. Безуспешно. Луч фонаря медленно сползает с его лица и устремляется вглубь темного двора.
- Он бежал оттуда?
- Да. Выпрыгнул из окна.
- Он все время был в квартире? Да... мы недооценили его.
- Надо его поднять, - еще один голос.
Он с трудом поднимает голову и видит перед собой три темных силуэта. Луч фонаря ползет по подворотне, освещая ободранные, изрисованные стены. Вырывает из темноты вентиляционные люки, бетономешалку с коробками, дымящийся мусорный контейнер и останавливается опять на нем.
- Его надо поднять, - опять повторяет подошедший, и берет его за плечи.
Плечо пронзает боль.
- Не надо, - пытается возразить он, но получается лишь несвязное мычание.
Нестерпимо гудит голова. Его держат под локти почти навесу, и в таком положении несут к только что подъехавшему белому реанимобилю. Его ноги висят, едва касаясь асфальта носками ботинок.
- Сюда! - слышно за спиной.
Мимо мусорного контейнера во двор, туда, где из окна первого этажа полыхает пламя, бегут люди. Вдали слышна сирена пожарной машины.
Его укладывают на носилки, и переносят в салон микроавтобуса. Он закатывает глаза, еле удерживая себя в сознании. Кружится голова, и тошнота опять подкатывает к горлу.
- Похоже, ожоги лица и рук третьей степени, - слышит чей-то хриплый голос.
Он опять размыкает тяжелые веки. Перед ним человек в белой рубашке с красным лицом. В слабом свете фонаря, на фоне белого его лицо кажется багровым. Человек готовит шприц.
- Где я? - тихо спрашивает он.
