Вот, то-то. И нечего больше выдумывать. Два цвета в мире. Всего два — черный и белый. Там, под землей, под километром почвы и бетона, можно красить, как угодно. Хоть синей по потолку, хоть красной по полу, хоть желтую полосу по маршруту эвакуации — это уже ни на что не влияет.
Изначально — черный и белый.
— Он прекрасен без прикрас, этот цвет любимых глаз… Вот же еще одна явная подсказка. Тут и биологом быть не надо — просто открыть свои глаза. Посмотреть в зеркало. Вокруг глянуть.
Сказано же в древних книгах, что черные глаза — это доминантный признак. А всякие прочие цвета — рецессивные. Доминанта — значит, главный. Черные глаза у меня. И у тебя — черные. И не надо придумывать ничего иного. И поэт в древности понимал. Поэтому и писал, что цвет любимый — это цвет глаз. Черный, то есть. Тут уже не поспоришь. Тут придумывать не надо ничего. А другие цвета — это в лучшем случае такие цветные линзы. Это «обманка». На самом деле глаза — черные. И небо — черное. И тень — черная. Вот и выходит, что сначала все было черным — вот он, цвет изначальный. А потом — бух!
Взрыв такой первичный самый. И появился еще белый цвет. Но вот чисто белых глаз просто не бывает.
— Это цвет моей мечты, это краска высоты… Вот и видно, что поэт — умница. Конечно, цвет высоты. Какой там цвет? А ты выйди на поверхность, подними голову, да погляди вверх.
Ну? Какой цвет высоты? Черный! Какие же правильные стихи писали люди. А эти, что никогда не были на открытом пространстве, просто извратили в позднейших переписываниях и перепечатываниях. Додумали за автора. Придумали свое. Ну, если несколько поколений над головой видят потолок, крашеный синей масляной краской, так они везде во все книги «синее небо» и вставили.
— Это легкий переход в неизвестность от забот, и от плачущих родных на похоронах моих. Вот же идиоты — эти переписчики, а! Даже переписать хитро не сумели. Если уж сказано о похоронах — какой цвет имеется в виду?
Всего два траурных цвета знает история цивилизации. Черный и белый.
Так если все стихотворение, выходит, о черном цвете, то и похороны — в черном. Это же ясно даже двоечнику! Вот все и выясняется только теперь. Все эти описания, все эти выдуманные цвета. Сюда бы их, спорщиков и радетелей за истинную литературу. Сюда, к нам, к настоящим работникам, на поверхность! Пусть кайлом тут помашут.
Пусть дорогу пробьют. Пусть поглядят на небо, на звезды. На стены пусть поглядят. Какой цвет? Где они тут свой любимый синий найдут?
