— Прошу вас, не теряйте его из виду, — волновалась я, — заплачу вдвое.
— Да все путем, — ответил мужчина. — Видите, на перекрестке красный. Что ж он, не остановится? Там мы его и нагоним. Или вы хотите, чтобы пассажир вас заметил?
— Упаси Боже! Только не это! — воскликнула я.
— Небось супруг сбежал из дома? Да, милая фрау, уж эти мужчины…
— Да что вы, это преступник.
Я говорила тихо, и он, очевидно, не расслышал. Я не стала повторять. Машина перед нами сбавила ход, и я посмотрела в окно:
— А где мы сейчас?
Шофер улыбнулся в усы:
— Санкт-Паули, уважаемая. Э-э-э, да вы нездешняя! Господин супруг, я смотрю, решил повеселиться с девочками, на Реепербан поворачивает.
Боже мой! Реепербан! Как я буду следить за ним в этой суматохе?
— У вас есть радиосвязь?
— А как же, уважаемая фрау, мы от жизни не отстаем.
Решение созрело мгновенно:
— Вы можете связаться с поилицей?
— С полицией? — удивился водитель. — Ну, могу сообщить. А что случилось-то?
В этот момент мы остановились в самой гуще «веселого квартала». В такси перед нами пассажир, видимо, уже расплачивался, время поджимало. Я могу его упустить!
— Звоните в полицию! — Я вытащила кошелек. — Меня зовут Мелани фон Берг, и я иду за преступником. Мне нужна помощь.
Мужчина уже выбирался из такси. Я кинула купюру, лицо водителя засветилось от радости, он кивнул мне и уехал, я бросилась следом за шляпой с мягкими полями, кипя от злости на себя. Действительно, умное решение! И что скажет водитель, когда свяжется с полицией:
— Эй, ребята, тут какая-то истеричка бегает по Реепербану за убийцей.
И куда должна подъехать полиция, даже если они всерьез примут его сообщение?
Ну, ладно, по крайней мере я его постараюсь не упустить. Следующие полчаса прошли словно в кошмаре. Улицы были заполнены людьми — в основном мужчинами, на худой конец парами или женщинами легкого поведения. Я была без сопровождения и автоматически попадала под вторую категорию. Но все стало еще хуже, когда шляпа с мягкими полями повернула на Гроссе-Фрайхайт. Там ее владелец остановился и принялся разглядывать зазывную картинку на стене стриптиз-бара. Что-то вроде «стриптиз нон-стоп» в ярких анилиновых красках. Мне тоже пришлось остановиться, я свернула с дороги, стараясь казаться как можно более незаметной, чтобы не привлекать мужского внимания, и начала копаться в сумочке, изредка бросая на мужчину косые взгляды. Он недолго простоял перед афишей и решительно вошел внутрь.
Ну и что делать теперь? Стоять посреди квартала красных фонарей, изображая из себя проститутку?
