Он удивленно посмотрел на меня и присел рядом.
— Меня зовут Иголас, — представился он.
— Грек что ли? — очередной болван с дурацким ником попался.
— Нет, что вы. Я русский. Москвич в третьем поколении, как и вы, наверное.
— Угу, я тоже москвич, только из Гая. Знаете, этот район?
— Рядом с Клином? — он еще и тупой как пробка, — а вас как зовут?
— Сергей.
— Но ведь такие имена запрещены! — возмутился инструктор и его седая борода затрепетала от негодования, — верховный Азраель запрещает нам пользоваться мирскими именами.
— Костя что ли? — я закинул ногу на ногу, обожаю троллить этих заигравшихся болванов, — он мой друган. Я с ним в школе учился, но потом в шарагу пошел на сварщика.
— Вы, наверное, тот самый баламут охотник из второго отдела, верно ведь? — он явно заподозрил что-то неладное.
— А вы часом не священник Иван Колымайло по реалу? Я слышал про такого. Говорят, конченный говнюк.
Иголас покраснел, побледнел, но, конечно же не признался.
— Я точно не он, — уверенно ответил он. Ну-ну, хорошо, поверим, так и быть.
— Вы давно тут новичков встречаете? — поинтересовался я.
— Да, уже как полгода.
— И что им надо втирать?
— В смысле втирать? — не понял меня этот пресвятой Иголас, — вы не были рождены в Купели?
— Был, как же, но меня сразу потащили в портал и потом Костян выдал мне все, что надо в своем райском дворце.
— Ох Тыж. А что так можно было?
— И машинку забесплатно дали, — добавил я, чтобы сбить своего собеседника окончательно с толку.
— Какую машинку? — Иголас растерялся.
— Стиральную. Аристон, пять программ, две передачи, задний ход, с пультом от миксера.
— Извините, молодой человек, но я вас не понимаю, — старик встал со своего места и отсел подальше. Вечно так с ними. Только начнешь веселиться, а они убегают и жмутся по стенкам, будто спрайты. Не будь у этого золоченого болвана банхаммера, я бы честно принял его за выдуманного Костей святошу.
Мы сидели в полной тишине почти полчаса, но мне казалось, что прошла целая вечность.
— Пятнадцать человек на сундук мертвеца, — протянул я припев из первой песенки пришедшей в голову.
— Что?
— Скучно мне, вот что. Книжку что ли полистать.
— Вам это уже не поможет, — ответил Иголас, — она не умеет навыки распределять, а внешность можно менять у цирюльника за золото.
— Наверное, вы правы. Что, не пришел ваш подопечный игрок?
— Видимо не смог различить светлячков, — покачал головой старик.
— А в руках у вас что?
— Одеяние новичка. Многие приходят нагими в этот бренный мир.
