Снова слышу, как чем-то недовольны. Новый приказ:
«Вторую руку. Подними обе руки!» ~
Тут я уже внятно возмущаюсь, потому что куда девать левую – не совсем понятно. Скорбно приподнимаю ее, и прижимаю к правой. Теперь обе мои руки задраны и как бы закрывают лицо, а обе ладони у лба. Грудь открылась, но мне жутко неудобно…
«Язык держи крепко.» ~
Язык в это время немного расплющился и плотно прижался к нёбу. Ну, там все в порядке, хотя скоро потечет слюна. Периодически приходится сглатывать, не отрывая языка от неба – это сложное занятие и пустое.
Так я и лежу, чувствуя себя полной дурой, одновременно ухмыляясь происходящему. Картина маслом. Кукла Маша на арене! Хочется ржать. Периодически долетают чьи-то голоса, почему-то говорят про мертвецов. Наконец, я четко расслышала:
«…это шизофрения, ее личность расстроилась.» ~
Но я-то знаю, что это не так!
Что-то делают, но опять недовольны. Очевидно, потоки энергии идут криво.
«Руки за спину!» ~ – командуют мне. Гестапо, мля. Повторяют раза три, чтобы дошло.
«Я могу только одну!» – огрызаюсь я, и со вздохом закладываю левую руку за спину. Теперь ее ладонь покоится в районе крестца. Правую чуть отодвигаю ото лба, насколько возможно. Угрюмо затихаю, всем своим видом показывая, что за спиной останется только одна рука. По-другому не получается.
Теперь я лежу в этой «позе грёбаного лотоса» и жду новых указаний.
«Через 5 минут закончим!» ~ – долетает.
«Через пять минут…» – эхом повторяю я.
«Держишься?» ~
«Держусь…»
Энергия внятно прет куда-то, и я чувствую, как мое тело наливается ею. Честно лежу, не двигаясь. В груди тепло. Болевых приемов не применяют, но что-то происходит.
Наконец, я слышу, как вроде бы что-то «…прочистили…» ~
Доносится: «Тяну за язык.» ~
Чувствую, как мой язык медленно, ну о-оочень медленно, не отрываясь от нёба, разворачивается и сползает к зубам. Ползет, наверное, минуты две. Мастер-класс?
Я провожаю его вниманием, и явно тяну не я. Это кто-то из них. На подушке подо ртом теплая лужица слюны.
Поворачиваюсь на левый бок, отдохнуть. Размышляю. Кто они? Почему мне приказывают? В какой-то момент обижаюсь, и даже всплакнула: «Я живая! Мы не мертвые в плотном мире!!! А как же планета? Реки, моря, деревья, животные? Моя кошка, в конце концов?!!…» Мне обидно. Они считают нас мертвыми. Мы тени, проекции. Вот и Блаватская об этом пишет – Мир Теней! Какая досада!…
Лежу на боку, то ругаюсь, то грущу – слезы из глаз так и льются: «Мы просто куклы! Вы нас не любите!..»
