Тридцать секунд – и поворот к Страшному логу. Тут схватились свои со своими: белые с красными, порубили друг друга, а потом пришли жены и дети и похоронили их в одной могиле. Но на памятной стеле фамилии только красных. Родственники белых приходили сюда незаметно, поминали тайком. Какая несусветная чушь, какая несправедливость! Но это на земле. А в земле они, поди-ка, ровня. Сколько же в земле за тысячи лет похоронено живших здесь людей? Наверное, нет свободного места. Вот это чья земля – тех, кто здесь похоронен. Не твоя. Не моя. Не новых управляющих и бизнесменов. Не красных. Не белых. А тех, кто закопан в ней! Мы здесь как на вокзале: захотел – уехал. А для тех, кто стал камнями, березами, рекой вот этой, травой кто пророс, – для них это дом родной. Все слились, все вместе.
Живые же – не вместе, а врозь. Поэтому вместо ритмичного красивого рисунка на теле Земли – грязные пятна от человеческих дел: у каждого народа со своим оттенком.
Опять остановка. Перед бывшими воротами. Дед спрыгивал с брички, снимал тяжелый замок. Косточка тоже спрыгивала, и Мишка спрыгивал. Но теперь не было ни ворот, ни забора, вдоль которого прогуливались дед с Косточкой – большой, но непутевой собакой, разрешавшей за косточку пройти в сад любому варнаку. Вместо ограждений все междурядья занимала марь вперемешку с бодяком и осотом. Облепиха, с которой начинались садовые ряды, плодоносила обильно. Издали были видны яркие ягоды. Но деревья стали уродцами. Ветки поломаны – результат снежной зимы. Да, видно, и народ не утруждал себя, предпочитая обирать ягоды со сломанных веток дома или сидя под деревом. Затем шли ряды черноплодной рябины, а после разделительной березовой полосы – большая территория яблонь. Яблоням досталось больше всех. Переломанные, они уже не плодоносили, и даже листьев на них было мало. Засыхали без хозяина.
Папа задержался у яблонь, пытаясь отыскать ту, на которую дед разрешал им забираться, – сладкую прозрачную китайку. Эта? Может быть, эта? Нет, не найти. Вздохнув, он направился дальше, туда, где прятался дедов секрет. Мало кто знал о нем. «Это, Миша, клад! Никому пока про него не говори, чтоб не сглазить. Запомнил? В деревне ему не место: кошки погубят», – наставлял дед семилетнего внука. Мишка кивал.
Папа словно почувствовал на голове руку деда. И понял, как же ему его не хватало. Все время не хватало. По сто раз на дню он был готов теперь выслушивать его нравоучения, с утра до вечера помогать ему, возясь в саду или мастерской, вместо того чтобы сбегать с друзьями на речку. Наверное, нет такой жертвы, которую он не согласился бы принести, чтобы вернуть деда, бабушку, родителей, так рано ушедших… Или нет… Есть.
