Я ласково вожу языком по небольшому бугорку… и ты стонешь извиваясь телом на кровати…
– Битте! – Её голос отрывает меня от мечтаний.
Ах, да, мы же сидим рядом, и я должен переводить ей какого-то человека на сцене читающего доклад..
Я начинаю говорить тихо-тихо. И она наклоняет голову к моему плечу, чтобы лучше слышать.
О Боже!
Я не выдержу этого!!!
От её волос идёт божественный запах… и я вдруг понимаю, что люблю её… по настоящему… всеми фибрами моей тонкой души.
Только как… сказать ей про это?
– Битте! – Настойчиво напоминает она. Поворачивает ко мне лицо – взгляд её теперь вопросительный.
– Ах да, перевод… – С досадой вспоминаю я.
И ещё вспоминаю что в школе – учил английский.
А в немецком знаю только три слова, "Юберзетценг", "Шнель" и "Хенде-хо".
Как жаль!
В моем взгляде повёрнутом к ней – читается трагедия.
Там читается – Любимая моя! Как же несправедлива бывает порой к нам судьба!
Зачем тебе этот доклад, если рядом – я?
Докладчик заливаться соловьём на сцене. А она нервно дёргает меня за локоть – хочет знать о чем говорит он.
– Юберзентценг! – Повторяю я несколько раз. И замолкаю.
Она смотрит на меня – теперь не мигая.
И краснеет.
Её нежный взгляд – становится немигающим. И от этого – нравится мне ещё больше…
Но что-то в нем… подсказывает мне… что у нас нету с ней сегодня – счастливого будущего.
– Мне надо в туалет – Говорю ей по русски и встав с кресла иду к выходу.
Она смотрит мне вслед с изумлением.
– Юберзетценг – Поворачиваюсь и посылаю воздушный поцелуй на прощание. – Прощай любимая!
Лишь очутившись на улице и ощутив холодный октябрьский дождь на своём лице – я пришёл в себя… стал с наслаждением вспоминать те минуты блаженства которые провёл рядом с ней…
Невероятные! Чудесные! Волшебные!
Её нежный взгляд…
Запах духов…
И голова – повёрнутая к моему плечу.
– Какой чудесный вечер был! – Тихо шепчу себе под нос.
И задираю голову к небу – Спасибо тебе Господи, за это…
Она стояла у входа в магазин на коленях и противно пищала – Подайте на операцию!
Её голос становился то громче то тише.
В зависимости от дня недели.
Например по субботам она пищала каким-то звериным воем – это когда людей в магазине было много.
Но может я ошибался…
Может просто по субботам – её сыну становилось хуже. Фотографию мальца она протягивала каждому прохожему.
С худым, болезненным лицом. Лет 5-ти.
Впервые я увидел её лет 10 назад. Потом – видел часто. А недавно вдруг задумался:
– Почему годы идут а малец на фотографии не взрослеет?
