— Эта, по-моему, чайная? — Брэйзиер показал на куст роз с крупными лиловыми бутонами.
— Провансальская.
— Сам выводил?
— В каком-то смысле…
— Прямо из семян? — удивился Брэйзиер.
— Нет, это гибрид. — Чему-то усмехнувшись, Петр перевел взгляд на Луизу. — Из семян такой куст не вырастишь.
— На меня-то вы почему смотрите? — спросила Брэйзиер-младшая.
— Луиза! Ну разве можно так разговаривать со взрослым человеком? — упрекнул отец. — Если не из семян, то как же? Искусственным путем?
— Гибриды стерильны. Природа отказывается плодить естественным образом то, что человек вывел искусственно, — объяснил Петр. — И правильно делает. Разве не гениально?
Сделав шаг на траву, Брэйзиер продолжал теперь уже с недоумением глазеть по сторонам.
— Эти кусты — тоже. — Петр показал на менее высокие, аккуратно подстриженные кусты. — «Пенелопка» ее называют… Уже отцвела.
— Тоже гибрид?
— Да, мускусный. Неплохо цвела, весь июнь простояла. Но мы перестригли… В прошлом году так хорошо все кусты начали расти, что хорошая подрезка казалась необходимой, — объяснил Петр. — Но старик, садовник мой, переборщил.
— У меня с одним из цветоводов уже второй год нервотрепка… под Грассом, — подхватил Брэйзиер тему. — Втемяшил себе в голову, что готовый лепесток нужно собирать ночью. По ночам, представляешь?! Говорят, что розы ночью более пахучи.
— Он прав. Есть, конечно, разные сорта.
— А ты представляешь, во что это может влететь?
— Ночной сбор?
— Я махнул рукой… Раньше за один килограмм эликсира давали по двадцать тысяч франков… от хорошей розы. А теперь проще закупать. В Индии, в Египте… Кстати, пока не забыл, я всё собирался привезти тебе один саженец… Как же она называется, никак не могу запомнить.
— Сантифолия! — подсказала дочь.
— Вот-вот. Знаешь, может быть?
— Слышал, но не видел.
— Розоватые цветы, с сиреневым оттенком. В какой период года их приходится сажать… розы? — спросил Брэйзиер.
— Саженцы? До декабря. Да и в декабре не поздно.
— В следующий раз привезу. Обязательно!
— Арсен, я предлагаю поговорить… — предложил Петр. — А обедать поедем в аббатство. Я ничего не готовил. — Он имел в виду ресторан, находившийся в нескольких километрах от Гарна, в который он уже не раз возил и Брэйзиера, и племянницу.
— Воля хозяина, — улыбался тот. — Прежде всего, я вот что хотел у тебя спросить… Как у тебя с Лоренсом?
— Он тебе нужен?
— Ты ведь знаешь, что мой балбес по-прежнему в Нью-Йорке околачивается.
— Я думал, в Калифорнии.
