— В Лондон… Блин, а когда же он вернётся?
— Не знаю.
— Он ничего для меня не оставил, а?
Ведь один раз может и повезти, мать твою, разве нет?
— Нет, ничего…
Трясущейся рукой я вешаю трубку на место. Передо мной стоит выбор: первый вариант, трудный, — вернуться обратно в комнату. Второй: позвонить этому говнюку Форрестеру и отправиться в Мьюирхаус, где меня, несомненно, кинут, всучив какую-нибудь дрянь. Короче, никакого выбора нет. Не проходит и двадцати минут, как я бормочу водителю автобуса: «До Мьюирхауса доеду?» — и сую мои сорок пять пенсов в сраную кассу.
Какая-то старая кошёлка сверлит меня взглядом, когда я иду по проходу. Ясное дело, выгляжу я просто как полное говно. Но мне на это насрать. В этот момент для меня в этой жизни не существует ничего, кроме меня самого, Майкла Форрестера и ужасного пространства, разделяющего нас, которое, урча, пожирает автобус.
Я сажусь на заднее сиденье на первом этаже. Автобус почти пуст. Напротив меня сидит какая-то клюшка и слушает своей плейер. Красивая? Мне до лампочки. Хотя плейер, по идее, это «ваше личное стерео», я очень хорошо слышу, что играет у клюшки в наушниках. Это песня Боуи… «Золотые годы».
Не говори мне, что жизнь бессмысленна, Энджел…
Посмотри на это небо: все лишь начинается,
Ночи теплы и дни моло-о-о-о-ды…
У меня есть все альбомы Боуи, какие он только записал, а альбомов у него — до хера. Одних только сраных концертных бутлегов тысячи. Но сейчас мне глубоко насрать и на него, и па его музыку — Майк Форрестер, бездарный гнусный ублюдок, не записавший за всю жизнь ни одного альбома, ни одного сраного сингла, мне гораздо дороже всех Дэвидов Боуи, вместе взятых. Потому что крошка Мики — это тот, кто нужен мне сейчас, а как сказал Кайфолом (он явно стырил этот афоризм у кого-то другого), все существует только здесь и сейчас. (По-моему, первым это брякнул какой-то говнюк в рекламе шоколада.) Я не могу сосредоточиться и вспомнить точно, кто эта был, потому что это не имеет сейчас особого значения. Значение имеют только я, моя ломка и Мики, мой спаситель.
Какая-то старая кошёлка — кроме них, в это время на автобусах никто и не ездит — разоряется на водителя и исходит говном, задавая ему кучу бессмысленных вопросов об автобусных маршрутах и расписаниях. Чтоб ты сдохла, старая корова, или хотя бы заткнула свой хлебальник! Я чуть не задохнулся от безмолвного негодования на её эгоистичную мелочность и на отвратительную снисходительность водителя к этой старой перхоти. Столько кругом разговоров о молодежном вандализме, но почему все молчат на предмет психического террора, который беспрестанно творят пенсионеры? Когда карга наконец залазит в салон, губы её недовольно поджаты, как куриная жопка.
