Ой, взлетели батоги посреди весны.
Вился каждый батожок в небе пташкою.
И оттудова —
да поперек спины!
Поперек спины —
да все с оттяжкою!
Чтобы думал – знал!
Чтобы впрок – для всех!
Чтоб вокруг тебя стало красненько!
Да с размахом – а-ах!
Чтоб до сердца – э-эх!
И еще раз – о-ох!
И – полразика!..
Мужичонка-лиходей —
рожа варежкой, —
одичалых собак пугая стонами,
в ночь промозглую лежал на Ивановской,
будто черный крест —
руки в стороны.
Посредине государства, затаенного во мгле,
посреди берез и зарослей смородинных,
на заплаканной, залатанной, загадочной Земле
хлеборобов,
храбрецов
и юродивых.
Посреди иконных ликов и немыслимых личин,
бормотанья и тоски неосознанной,
посреди пиров и пыток,
пьяных песен и лучин
человек лежал ничком в крови собственной.
Он лежал один, и не было ни звезд, ни облаков.
Он лежал, широко глаза открывши…
И спина его горела не от царских батогов, —
прорастали крылья в ней.
Крылья.
Крылышки.
