«Бом!». Разносится звук, будто ударили по железной кастрюле.
Снаружи со всех сторон раздаются шорохи и шаркающие шаги.
Никуда они не делись.
Они. Мертвецы. Мертвые, которые ходят.
Слово, их обозначающее, вылетело из головы, будто там образовалось слепое пятно.
— А-а-а-а-а-а! — уже не могу я сдержать крика. — А-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а!
И в этот момент ледяная рука, протянувшаяся из-за края моего холодильника, хватает меня за ногу.
23.06.2017 г.
