помощи звучит очень близко. Машина выезжает из-за угла, и сразу же открываются
двери.
— Мужчина, сорок восемь лет. Лобовое столкновение. На стекле трещины от удара.
Давление нестабильное. Требуется обследование. В сознании. — Вытягиваю каталку и
направляюсь в открывшиеся двери.
— Вызовите Доктора Томпсона, — кричу я и направляю её в рентген кабинет. — Не
переживайте, вами займется наш нейрохирург. А пока мы сделаем вам снимок, чтоб
убедиться, нет ли кровоизлияния, — обращаюсь к пациенту.
Мы поднимаемся в лифте, и для дальнейших действий, я передаю пациента медсестре.
Возвращаясь в приемную, облокачиваюсь на стену и закрываю глаза. Двери лифта
открываются, и входит мой отец.
— Дилан, ты почему все еще на работе? Твоя смена закончилась двенадцать часов назад.
Ты хоть спала сегодня? — отец обеспокоен и это сразу заметно по его дрожащему голосу.
— Все хорошо, я поспала в ординаторской четыре часа и чувствую себя нормально.
Осталось каких-то шесть часов, и я буду дома. Завтра обед у вас, я помню, — пытаюсь
вымучить улыбку и кидаюсь ему в объятия, пока никто не видит.
— Родная, сон и еда. Не забывай. Надеюсь, этого больше не произойдет. Майкл и мизинца
твоего не стоит, — отец гладит меня по голове и отходит на шаг, когда открываются
двери.
— Хорошо. — Прохожу мимо него, не оглядываясь. Не хочу, чтобы он видел, как я
вымотана.
В приемной на пострадавшего заполняю документы. Вокруг много пациентов, в основном
с травмами. Доктора осматривают и берут анализы.
— Эй, малышка. Не хочешь побыть моим доктором? — глубокий мужской голос,
заставляет меня поднять голову от заполнения бумаг.
Вижу недалеко от себя высокого и широкоплечего мужчину. У него недовольный вид. И
складывается такое впечатление, что он кутил всю прошлую ночь. Да что тут гадать,
когда я прямо-таки ощущаю в воздухе этот запах перегара.
Господи, когда уже закончится моя смена?
Оглядываюсь по сторонам и понимаю, что все заняты.
— Я сейчас к вам подойду, — отвечаю ему. А если серьезно, пинка бы ему под зад за
«малышку». Мы что, в баре? Ставлю подпись на документах и отдаю в регистрацию.
— Здравствуйте, мне необходимы ваши документы для заполнения, мистер… —
улыбаюсь ему.
— Коулмен. Кейн Коулмен. И сотри, детка, со своего лица эту дежурную улыбочку. Мне
необходимо просто промыть и зашить чертову рану, — смотрит на меня из-под
нахмуренных бровей и медленно стягивает с себя кожаную куртку, похожую на
байкерскую.
Его рука опухшая, бордово-красная, рана воспаленная, края неровные. Это не ножевое.
