Касательно прощения и благодарности тут механизм вот какой. Прощение начинается с себя. Невозможно простить другого человека, если сам себя проклинаешь за то, что был в неких не очень комфортных отношениях. Поэтому для начала даем себе право быть там, где оказались.
Если оно было, значит, так было нужно вам.
Повторяйте, запишите, читайте как мантру. Теперь на время откладываем историю с прощением и смотрим в сторону благодарности. Что вам дала эта история? Не в смысле «машины / квартиры / шубы / гастрита от нервов». А чему она научила? Как вы в ней изменились? Что узнали о себе? Какие шансы открылись перед вами? Я, например, точно знаю один. Вы купили и дочитали эту книгу до конца не просто так. А потому что искали важные для себя ответы. И вы в ней нашли не только их, но еще и множественные руководства к действию. Это значит, что ваша грустная love story привела вас в точку, где вы можете качественно измениться. И это круто.
Возвращаемся к прощению. Итак, у нас есть право на то, чтобы иногда вписываться в не самые радужные истории, и есть список того, что мы от этого получили. Да, вероятно во многих вопросах Он мог бы вести себя честнее, бережнее и далее по списку. Но раз он этого не делал, значит, не умеет. Мы вообще крайне редко совершаем фигню в отношениях со зла или специально. Просто не умеем справляться с чувствами, не приучены думать о других. Кроме того, мы же больше всего обижаемся на то, что кто-то нас не полюбил. А это вообще штука, которой невозможно управлять.
И, финальный, важный момент. Отпуская людей и истории, связанные с ними, мы не стираем, не уничтожаем их. Они навсегда остаются с нами. Опытом, воспоминаниями, важными кусочками нашей жизни. Нет никаких расставаний навечно. Есть пережитое, прощенное, аккуратно упакованное в сундуки памяти. Всегда можно достать, поперебирать и немножко побыть с этим.
Я выбежала из дома, как обычно, торопясь. Дурацкая привычка — забыть то ключ, то телефон, то выключить утюг… А такси уже ждет. Выскочила на улицу и замерла: запах первой весенней листвы и дождя… — тот самый, который про пробуждение, про жизнь, про очнуться, про начать дышать. Сколько же зим я его ждала… Иногда даже думала, что больше никогда не смогу почувствовать.
С тех пор как закончилась наша история, жизнь моя шла как будто по наитию. Течет себе река, и я по ней дрейфую на надувном матрасе. Лежу беспомощно и, бессильно раскинув руки, смотрю в небо. И ничего не происходит. Проплывающие мимо пейзажи сменяют друг друга: леса превращаются в поля, деревни — в города, широкие автомагистрали — в еле обозначенные грунтовые дороги. Люди, события, впечатления, даже потрясения — все это было каким-то фоном, гулом. Тело-то мое было всегда с ними — в гуще происходящего, а душа лежала навзничь на пошло-розовой резине.
