- Пора-а... - осипло, словно какой-то старый дед-маньяк, протянул, - тут ты права-а. - На мгновение обмер, и вдруг искренне подмигнул. Еще миг, еще вдох и сам, подавляя в себе смех, выдал (голос стал, как прежде, нормальным, тихим, спокойным): - Ладно, без шуток... действительно пора.
***
Едва въехали обратно в родной город:
- Ну, что... Невеста. Куда тебя подбросить? - ухмыляется.
- На Павлика Морозова, у библиотеки - если несложно.
Рассмеялся вдруг. Взор на мгновение на меня, оторвавшись от дороги:
- Прямо на Павлика? Там же... у библиотеки? И обязательно Морозова? Или можно на своего?
Опять...я покатом, заливаясь, задыхаясь от смеха.
- Ты сегодня перестанешь? Или как?
- А надо? - поддается и тоже хохочет (но тихо, сдержанно).
- Ну... обычно, после того, как хорошо и много посмеешься - немало потом и поплачешь.
- Так ты же вроде... уже поплакала... Или нет? Я че... перебил малину?
- Не перебил, - коротко рассмеялась, пристыжено пряча взгляд.
- Успела?
- Успела...
- Ну, вот и славненько, - улыбнулся. Взор в зеркало, на меня, на дорогу... - А то... ишь какая, виноватого нашла.
- Да я не про то... - торопливо пытаюсь оправдаться, сгорая еще больше от смущения.
- Да я знаю, - добро так, нежно прошептал. Усмехнулся. - Так ты из Балтрайона?
Миг - и отчего-то нахожу силы на игру.
Не без язвы:
- Подруга - да.
- А ты к подруге?
Киваю головой, не отвечая вслух. Скривилась, поджав губы.
Нет ни сил, ни желания... объяснять. А вернее, вспоминать... всю горькую правду своей жизни.
Еще миг - и замерли на остановке.
- Ну, - обернулся, взор мне в очи. - Прощай... Невеста. Али, до встречи...
Ухмыльнулась.
Пристыжено прячу взгляд.
А самой - так и скребут кошки на душе. Внутри сердце вопит, требует удержать Его, не отпускать... любой ценой и под любым предлогом. Но идей - ноль... Да и... неправильно всё это.
Живо ныряю руками к волосам и выпутываю из прядей гребень. Еще миг - и протягиваю своему "знакомому":
- Держи.
- Что это? - улыбается, но мой напор, выжидание - и поддается, берет.
- Заколка.
- Вижу, - ухмыляется. Взор то на бижутерию, то на меня.
- Это - плата: за гостеприимность, за услуги таксиста, экскурсовода... - тихо, мерно, с опаской и особой, какой-то трепетной сладостью, смаком перебираю воспоминания сегодняшнего дня. - Комедианта, - невольно смеюсь, поддаваясь вспышкам чудных картин его гримас, - и за поставщика... спиртного. Я заберу? - кивнула в сторону заднего сидения, где, если мне не изменяет память, хранится мой спасительный сосуд с влагой, дающей силы на сегодняшнее безобразие и безумство. - А то... вдруг у нее там сухо...
