Конь мой буйный, черный, белый,
О какой ты шепчешь вере,
Разве мы с тобой на «ты»?
Это просто шахматы.
Это клетки, это детки.
Это — сладкие конфетки.
Предикаты стали вряд,
Сняли Булевый наряд.
Где платки, а где салфетки.
Давят шею, давят мозг.
Мост отсюда в некуда.
Лучше там, иль как всегда?
Храп и бешенство и страсть,
С белого в цвета упасть,
Разложиться вмиг лучом,
Цветом стать, о грань споткнуться,
Вниз упасть и улыбнуться,
Вверх — заплакать не о чем.
Слезы, как дожди прольются,
Изобьют цветы до боли.
Но напьются чьи-то корни,
Что бы жить — не умереть.
Радоваться или плакать,
Пауком быть или молью?
Это истина фальшива? —
Жизнь приходит через смерть.
