И тогда он пнул мне навстречу кусок льда и сказал:
— Принимай пас!
«Какой ещё пас?» — ничего не понимая, подумала я, и ледышка прокатилась мимо моих ног.
— Впрочем, барышни в футбол не играют, — сказал он и засмеялся.
Я молчала, как мумия.
— А я вас только что видел в театре, — сказал он.
— Да, я была на митинге... — еле-еле выдавила я из себя.
— Вы с кем? — спросил он.
— С вами! — выпалила я. И добавила, словно в омут бухнувшись: — Я социал-демократка!
— Вот как? — Он совсем не удивился, а стал вдруг серьёзным. — В таком случае нам надо поговорить.
И я — откуда только нахальство взялось? — ляпнула:
— Здесь рядом Пушкинский сквер. Идёмте?
Ведь мой любимый сквер был в двух шагах — только улицу перейти.
...И мы очутились в Пушкинском сквере.
Кругом — ни души, мы одни. И с нами сугробы, уже подтаявшие, слегка посеревшие. Голые деревья. Было тихо-тихо. Фонари остались на улице, и нас окружили сумерки, по-моему, лилового цвета, но всё равно я совсем рядом с собой отчётливо видела его прекрасное лицо.
— Пусто, — сказал он, мне показалось, смущённо.
Это его смущение как бы расковало меня.
— Время не для прогулок, — сказала я. И спросила: — А вам не холодно?
Шинель на нём была расстёгнута, руки без перчаток.
— Я раскалён, ещё не остыл. — Он внимательно, пристально посмотрел на меня. И я не отвела взгляда! Мне было радостно смотреть в его глаза. — У вас тоже горят щёки, — сказал он.
Я, кажется, прижала руки к щекам (они действительно были горячими) и ни к селу ни к городу прошептала:
— Скоро весна.
— Скоро весна... — повторил он. — Сядем?
Мы сели на скамейку.
И мне показалось... Да, да! Только как бы в отдалении... Или так: музыка падала с неба. Я узнала свой любимый вальс «Увядшие розы». И прошептала:
— Настанут тёплые дни, и тут, в сквере, будет играть военный духовой оркестр. — Он молчал, и я сказала: — Я вас раньше не видела...
— Я приехал сегодня, — почему-то заспешил он. — И, как говорится, с корабля на бал — на ваш митинг. Да! — Он вскочил. — Мы же не познакомились! — Он протянул мне руку. — Григорий Каминский.
Я тоже поднялась со скамейки.
— Оля, — прошептала я. — Ольга Розен.
— Оля... — повторил он. — Снова Оля. — Он заглянул мне в глаза. — Я люблю это имя.
«Значит, — с ужасом подумала я, — у него есть девушка, тоже Оля...» Но я тотчас прогнала эту страшную мысль. Моя рука утонула в его горячей руке.
Мы опять сели на скамейку, так и держась за руки. И... Честное слово! Честное благородное слово! Через его руку ко мне, в самое сердце, переливалось... Что? Не знаю... Но мне так не хотелось отнимать свою руку! Тут я представила нашу классную даму Калерию Вильгельмовну Клайне, будто она из-за деревьев подглядывает. Или залегла за сугробами... С неё станется. Я высвободила свою руку.
