Вчера Вере исполнилось тридцать восемь лет. В прошлом году муж отделался в ее день рождения букетом тюльпанов, в этом он о ее празднике забыл. Мать позвонила и поздравила — вот и все внимание. Она ела на кухне очередной торт, не чувствуя его вкуса. Жизнь протекала без цели и смысла, а впереди не ждало ничего хорошего. Дурой Вера не была и прекрасно понимала, что во многих своих бедах виновата сама, но не было ни сил, ни желания что‑то менять. Одиночество давило не меньше тех лишних тридцати килограммов, которые она набрала за двадцать лет семейной жизни. Вот прошли эти двадцать лет, и что от них осталось в памяти?
— Сама виновата, — сказал кто‑то в ее голове. — Жрать и спать может и свинья. Подумаешь, разлюбил муж! Ты его сама никогда не любила, просто устроила свою жизнь.
— Ты кто? — обмирая от страха, спросила женщина. — Господи, неужели шизофрения?
— Я тот, кто будет делить с тобой голову десять лет, — ответил голос. — Никакой шизофрении у тебя нет, этого можешь не бояться. Нет, я не демон, мелькнула у тебя такая глупая мысль. Меня наказали за один проступок, поместив в твое тело. Управлять я им могу только с твоего разрешения, но чувствую все то, что чувствуешь ты, и имею доступ к твоей памяти. С момента моего вселения прошел год. Я потратил его на то, чтобы с помощью твоей памяти выучить язык и разобраться с вашим миром. Попутно узнал всю твою жизнь, начиная с трехлетнего возраста.
— Так не бывает! — сказала она. — Ты глюк, а у меня поехала крыша!
— Послушай, женщина! — рассердился голос. — Я провел в твоей голове не лучший год в своей жизни. Ты на удивление много знаешь, вот только цена большинству твоих знаний — копейка! Я вынужден был их просеивать и чуть не свихнулся от скуки! Мне еще долго быть в этом теле, и я не позволю тебе продолжать такую дурную жизнь! Она теперь у нас с тобой одна на двоих, поэтому ты у меня будешь жить ярко и приятно! Только перед этим придется хорошо потрудиться!
— Ничего я уже не хочу, — ответила Вера, у которой страх сменился безразличием. — Кому я нужна? Загубила, дура, свою жизнь, а ее остаток проведу в психушке. Уже сама с собой разговариваю. Муж, наверное, только обрадуется.
— Ты не полная дура, иначе я бы с тобой не так разговаривал! — по–прежнему сердито возразил голос. — Надо было тебе читать не женские романы, а фантастику, тогда мигом поверила бы. В твоей голове слишком много мусора, но я это поправлю. А насчет мужа у тебя не должно быть иллюзий. В скором времени он от тебя избавится, не понимаю, почему он этого до сих пор не сделал!
