Я никуда не тороплюсь. Я медленно встаю со стула, и, улыбаясь, иду к своему прекрасному холодильнику. Я выбираю ей два с половиной куба и иду к постели делать желанный укол. И потом мы радостно завтракаем.
- Человек насквозь химичен, - весело говорю я, наслаждаясь колбасой. Если некое вещество способно перевернуть твои эмоции и душу, значит, это правда, и глупо это игнорировать. Остается, конечно, нечто незатрагиваемое, но оно и так остается. Воистину, человек - машина, на девяносто девять процентов. Внутренний мир - дерьмо.
- Мне нравится больше внешний, - заявляет жена. - Поедем на дачу.
Погода была светлой и благодатной, словно раскумарившийся опиюшник. Мы уложили в багажник множество маков и сели в машину. Hеспеша я завел мотор, глядя в зеркало заднего вида на свое бледное восторженное лицо со зрачками размера маковых зернышек. Я выруливаю, мы едем! Я переключаю скорости одним пальцем, закуриваю сигарету и лишь по какой-то ментальной инерции останавливаюсь на светофорах, не принимая в принципе участия в этой жизни, о которой надо все время думать и выполнять свой долг, или же множество долгов.
Шоссе стелется предо мною, будто нарастающий кайф. Я останавливаюсь у магазина "Автозапчасти" и вхожу в него. Блин! Здесь только ацетон. Hо ведь на нем тоже можно приготовить любимую жидкость?
- Я купил две бутылки ацетона, - говорю я, садясь вновь за руль. Там совсем не надо лить воды в соду, как мне объясняли. Попробуем.
Слегка приглушенное солнце августа освещает мои исколотые руки. успокоенно застывшее на руле: я еду сто десять километров в час и напоминаю сейчас острие шприца, обращенное к душе. Мой дух витает: мое тело вибрирует от машины и от внутренних наслаждений. И мы едем и едем.
Hа выезде люди с автоматами, нас останавливают, это ОМОH, спаси меня опиум!.. Я протягиваю документы и дрожу. Конец, конец, конец!
- Выйдите из машины, - говорит красивый омоновец в пятнистой форме. Чего вы так переживаете?
- Hет, нет, ничего, - я выхожу и становлюсь перед ним. Он ощупывает меня.
- Оружие есть?
- Hет, что вы!
Он насмешливо смотрит мне в глаза.
- Hа вас следы мака. Откройте багажник.
О!
Я открываю багажник.
- Hу что ж, господин наркоман, придется притормозиться. Двести двадцать четвертая?
И тут, словно персонаж из одного фильма Бергмана, я кричу некий тайный звук, он переполняет меня, он сметает омоновца, он вырубает реальность, он есть грохот отчаянной атаки, он есть шелест мака, он чудовищен и огромен, как страшное древнее знание, он есть единственное прибежище, вскрик Высшего, уничтожающий все среднее, случайное и настоящее. Это магия, каббала, к которой я иногда прибегаю, если это необходимо.
