- Дель, сможешь вырубить одного из них? Вон той палкой, а? - Я чуть-чуть повернул голову, краем глаза, буквально мельком, глянув на него.
Он покачал головой.
- Я истратил весь резерв вчера, на книги. Ещё день буду восстанавливаться.
Невольно из моего рта вырвались ругательства, вызвавшие недоумение на лицах бандитов. Ну да, я, обитая на улице, значительно повысил свой словарный запас.
Подворотня не такая уж и узкая, как казалось с улицы, и это даже хорошо - есть место для манёвра. Главное не подпустить их к Дельвигу, у которого даже оружия никакого нету. Стоит добраться до ящиков и какого-то мусора, скинуть их, загородить путь. Пусть на время, но этого хватит. Отвлечёт, задержит.
Прикрыв глаза, я дотронулся пальцами до меча, мягко надавил на лезвие большим пальцем, почти не чувствуя боли от пореза. Я знал, что такие клинки нужно перед самым боем оросить своей кровью. И тогда они поют для своих хозяев. Но что будет от поющего клинка? Чем он сможет мне помочь?
"Это не больше, чем ритуал. Традиция. Я соблюдаю её не из веры, а потому, что она дорога мне как память о моём народе, о моей семье. Я полагаюсь только на свои силы в этом бою". - Мысль пронеслась через край сознания. - "Ну что, господа, потанцуем?"
Шаг, второй, третий... Вот один из них с кривой ухмылкой двинулся на меня. Почему они так уверены в себе? Ведь считали же меня магом! Но времени на размышления нет - нужно уйти с линии атаки, проскочить под мечом, развернуться корпусом... Клинок царапает каменную стену, теряет малую толику скорости, но всё равно успевает задеть противника, оставить поперёк груди длинную рану. Правда, мне уже не хватает времени уйти из-под удара, я только отклоняюсь чуть в сторону, в надежде, что... Опоздал. Задели, но совсем чуть-чуть, оцарапали предплечье самую малость. Только царапина, ничего серьёзного и обременительного, но стоит быть осторожнее.
Сжав рукоять меча, я вдруг почувствовал, как он еле заметно вибрирует, будто бы от нетерпения, почувствовав кровь врага. Зелёные всполохи оторвались от лезвия, поднялись на несколько миллиметров.
Клинок засветился, но бандиты не обратили на это никакого внимания. Не заметили? Не могут видеть?
Чёрный туманный рой обволакивал меч, а зелёный мягкий свет застилал глаза. И я услышал. Услышал, как поёт оружие. Поначалу тихая, мелодия стала набирать обороты. Я отвлёкся на неё, стал прислушиваться и пропустил удар. Но ритм, увлекающий за собой, заставил меня сделать шаг назад, потом - влево. Разворот, прыжок вперёд. Пригнуться, увернуться от рубящего удара.
