Среди круговерти лиц, голосов, одежд он стоял с печальными блёклыми глазами, в которых уже не осталось слёз, только решимость и осознание неизбежного. Но кто обратит внимание на мальчика? К тому же, эльфёнка.
Запрокинув голову, он глянул на небо. Такое высокое, недоступное, вожделенное. Каково это - уметь летать среди облаков, среди бесконечных лазурных просторов? Об этом знают лишь маги да драконы с Всадниками. И когда-то об этом пели свои песни древние, уже давно являющиеся не более, чем легендой, антрас. А что ведомо ему, простому сорванцу, которого война лишила родителей, статуса, прав на что-либо? Но он знал. Лир знал, что у него нет дара. Знал, что магом ему не стать. Знал, что вряд ли кто-то возьмёт себе эльфийского ребёнка в дом. Знал, что, скорее всего, его убьют. Жизнь на улице для него станет короткой. А драконом ему уж и подавно не стать. Им можно лишь родиться. Но почему?! Почему Судьба распорядилась так, что крылатая душа досталась пригвождённому к земле эльфёнку?
Лира пихнули в бок, он упал в грязь, замер, выслушав недовольную тираду наткнувшегося на него господина, и усмехнулся. Какое дело всем этим смертным до его мыслей? До его чувств? До его горя? Они только и знают, что думают о своём счастье, о своём богатстве, о своих чувствах и мыслях - все их думы крутятся вокруг них самих. Они, поддавшись своим мыслям, поняли, что исконных людских земель недостаточно. И что вышло? Война! Война, длившаяся не одно поколение людей. Война, опустившая жителей лесов до уровня бродяг. Люди стали относиться к бессмертной расе как к отбросам, жалким и ни на что не годным.
- Что, ушастый, тяжко тебе? - раздался ехидный голос совсем рядом.
Лир, уже привыкший за год жизни на улице к подобному, не оборачиваясь, пожал плечами. Какое дело этому смертному до горя эльфийского мальчика? Человеку просто стало скучно, и, издеваясь над униженными эльфами, большинство из них поднимало таким способом себе настроение.
- Чего плечами пожимаешь? Тяжко али как? Ты говори, не бойся. Я не издеваюсь, я правду хочу узнать.
Эльфёнок резко развернулся, чтобы выкрикнуть этому человеку что-нибудь колкое, обидное, наглое, злое. Но слова замерли в горле мальчика. Он увидел золотые буквы на цветастом жилете человека, гласившие: "Всадник Тиссар Ирди, владелец сапфирового дракона Аршарес".
Такие вожделенные, такие желанные буквы.
"Когда-нибудь, - клялся про себя мальчик перед сном, вечером, каждый день, - когда-нибудь этими золотыми буквами будет вышито и моё, эльфийское, имя. И имя моего дракона. Белого!"
