— Игорек, — заглянул он в кабинет, — свободен сейчас?
— Свободен, — ответил Порогин, хотя свободным он, конечно, не был — писал отчеты. Просто не скажешь же своему непосредственному начальнику: занят, зайди попозже.
— А ноги как, не болят? — серьезно спросил Чапай.
Игорь, еще не привыкший к манере Чапая, испуганно посмотрел на свои ноги и замотал головой:
— Нет, а что?
— И руки здоровы? — поинтересовался Чапай.
— Здоровы…
— Тогда бери ноги в руки и скачи на улицу Академика Пилюгина.
— Зачем?
— Убийство. Женщину мертвую нашли. Такая, хлопчик, беда.
Чапай еще постоял, хмуро глядя в пол, потом спросил:
— А Клавдия Васильевна?
— Она в милиции. Поймали там тех, кто Худовского избивал.
— Ага. Ну пусть. Пусть. — И Чапай скрылся.
Игоря аж подбросило на стуле. Вот оно! Вот это настоящее! Тут он сам будет вертеться! Тут он сам поведет! Теперь уж Клавдия Васильевна не посмотрит на него снисходительно.
От мысли о Дежкиной сердце Игоря привычно обмякло. А лицо вспыхнуло румянцем, потому что снова вспомнился вчерашний разговор. По-дурацки получилось. Он вовсе не собирался сплетничать о Федоре Ивановиче. А получилось, что так мелко нагадил.
Впрочем, почему это он должен чувствовать себя виноватым? Он что, неправду сказал? Он даже не всю правду вывалил. Федор Иванович-то шел под руку с какой женщиной, при этом довольно весело улыбался и все норовил что-то на ушко этой женщине шепнуть. Этого Игорь не сказал. А не мешало бы.
Просто ему очень обидно было за Клавдию Васильевну.
Впрочем, если уж совсем честно, Игорь понимал, что вступил на какую-то скользкую тропу условностей, на которой понятия «правда» и «ложь» становились весьма размытыми. И обычная честность превращалась в подлость. И наоборот — сокрытие правды становилось благородством.
Конечно, ему бы сейчас дождаться Клавдию Васильевну и поговорить с ней начистоту, но мог ли он усидеть в кабинете, если где-то там трудилась следственная бригада, а его ждали как манну небесную.
Нет, ждать Игорь не мог. Да он и не ждал.
Дежурный «рафик» уже катил его по слякотным улицам Москвы.
— А где эта Академика Пилюгина? — спросил Игорь водителя.
— Немецкое консульство, — начал перечислять водитель, — парк-отель «Лагуна», Воронцовский парк…
«Господи! — дошло до Игоря. — Церковь святой Троицы в Воронцове! С ума сойти! А если это убийство связано с ограблением?! А что, вполне может быть…»
Среда. 8.12 — 14.03
С утра Федор ускакал рано. Только чмокнул в щеку.
Вечером тоже пришел поздно и уставший.
