«Поразительно! Сначала Система пыталась меня убедить в том, что я псих, теперь ещё и Бельфогор присоединился к моей пытке... они сговорились что ли?!»
- Заблуждаешься. У меня есть повод сомневаться в своём рассудке.
- Правда?! - вылупил старик на меня глаза, видимо, не ожидая подобного ответа.
- Да. И как мне кажется, лучше ничего не менять.
- Что? Но почему? Если у тебя есть какие-то психические расстройства, их нужно вылечить! Может, я даже смогу помочь тебе.
- Хм... это сложно объяснить... Посмотри на деревню, на жителей... что ты видишь? - указал я на уединившуюся парочку, которая вышла недалеко за пределы импровизированной ограды в виде разложенных по периметру досок.
- Жизнь, счастье, будущее, - уверенно ответил он после секундных раздумий.
- Верно. А я вижу обычные куски мяса, подчиняющиеся своим животным инстинктам и желаниям и постоянно пытающиеся меня убедить в том, что их поведение, их счастье - это не просто банальные химические и биологические процессы организма, а нечто более прекрасное... возвышенное... духовное!.. - посмотрел я на хмурого Бельфогора. - Нет уж, я лучше останусь моральным уродом-психопатом, чем уподоблюсь им.
- В твоих словах есть зерно истины... но во многом остаёшься неправ. Я могу лишь молиться, что ты со временем одумаешься и перестанешь так высокомерно смотреть на людей.
- Я не высокомерен и не отрицаю, что есть достойные люди, но вот «эти» к ним явно не относятся.
- Да уж... убил сотню монстров и так возгордился. Извини за наглость, но не дорос ты ещё, чтобы судить других людей... молчи, - оборвал он меня на полуслове. - Пока, всё, что я видел от тебя, это смерть и разрушения. Сейчас твои навыки полезны и нужны, но не забывай, что человек достиг своего величия созиданием. Так что будь любезен, умерь свой гонор и начинай думать не как истеричный подросток, а как правитель... и раз уж твои подчинённые не горят желанием сражаться, то пусть начинают творить. Ах... совсем забыл, ты ведь даже не удосужился посмотреть, какие ремесленные здания могут быть построены в твоём посёлке, да чего уж там, ты, наверное, о графе «Профессия» вообще забыл.
Начал с кряхтеньем подниматься Бельфогор с коряги.
- Будь, кем пожелаешь. Хоть рыцарем на белом коне, хоть ублюдком, пожирающим младенцев на завтрак... Господи, прости что скажешь... но, пожалуйста, повзрослей.
Глядя вслед уходящему старику, я прокручивал его слова в голове проводя попеременный анализ.
