Краткая книга прощаний | страница 93



Замечательно, что многие мамаши, одевая своих сыновей на прогулку, используют тот же метод.


Большие мысли

Все рано или поздно кончается. Пиво в бутылках, бабы в резинках, мясо в кошелках… Хочется спать и спать. Срань господняя — это лето. Никто не напрягается, чтобы не умереть, все хотят напрягаться, чтобы жить. Ну и ладно. Какая нам-то разница. Слышишь, Федя, поезд прошел. И еще один. Поверишь, я всю жизнь только и хотел, чтобы памятник при жизни. Представляешь: мне и памятник. По-моему, это было бы событие. Памятник НИКАКОМУ НЕ ГЕРОЮ. И моя фотография: детские годы негероя в полный рост — полный отпад. Есть у меня один снимок. Там я в Артеке на медведь-холме с вожатым, а в руках у меня еще одна фотография, а уж на ней — Ломоносов в неприличной позе, а на той фотографии гравюра, где изображена схема выделки ионов серебра под церковные кресты, справа от бутыли с красной медью зажигалка и процессор от пентиума, раковина от ракушки, кожа не убитого тамплиера и четки старика Иоанна. Такой добрый был человек…


Пикник

Песиковы всей семьей на природу приехали. Господи, красота-то какая! Нюх, нюх — цветочки. Прыг, прыг — травка. Ля, ля — птички. Отдохновенье!

Старший Песиков уточку запек. Песикова, жена его, на подстилочке пригорок сервирует, сыночек бабочек дегустирует.

Вдруг дождь, гроза, вода ведром. Молнии во все стороны. Ужас. Дальше — больше. С неба смола полилась, все пуще и пуще, камни падают, твердь небесная кровью сочиться начала.

На небе надпись появляется: «Конец света». И титры пошли.

Песиков сынишку к груди прижимает. Спасти хочет.

— Лучше б мы дома сидели, — говорит.

А жена обняла его и в самое ухо спрашивает:

— Васечка, а может, еще все обойдется?


Последний рассказ

Жили два дорогих душой человека. Один в этом веке, другой в прошлом. Дружили домами. Проснется как-нибудь один дом, листву и плющики с себя отряхнет, да и пойдет к другому за дружбой. Для домов сто лет — не расстоянье.

А то, бывает, вдвоем, не сговариваясь, двинут навстречу друг другу. Посередине встретятся, сочленят этажи и коридоры, да и стоят под дождиком.

А два дорогих душою человека так и не знают друг о друге.

Раз встретились на берегу реки далеко-далеко от лет своей приписки. Прислонились, подъезды в реку поопускали, окна в луг кинули, дверями в отмель до половины.

Там и застал их Армагеддон.

Об авторе

Владимир Рафеенко (1969) — украинский прозаик и поэт. Родился в Донецке, в 1996 году закончил Донецкий национальный университет по специальностям «Русская филология» и «Культурология». В дальнейшем работал литературным редактором и ведущим менеджером в донецких издательствах. С июля 2014 года в связи с войной на юго-востоке Украины вынужденно проживает в Киеве.