— Поначалу вообще никого не было, — сказал Веприн, — а потом началось паломничество. Видать, проголодались все разом. Девчонка прибежала с острым носом. Потом какая-то странная пара — эффектная рослая дама, а с ней плешивый мишка, которого проще перепрыгнуть, чем обойти. Потом лощеный такой господин в очках — сам собой налюбоваться не может — к дому подходил, девчонкам улыбался, которые мимо шли, а как к крыльцу приблизился, сразу траурную маску надел. Теперь вот этот — седой и благоволящий к вдове… Вся компания, между прочим, была на кладбище. Не знаю, придет ли кто-то еще…
— И Эмма призналась, что, когда старуха с косой прибыла за Фридманом, в доме находились те же люди…
— О, назревает английский детектив в духе Агаты Кристи? — смекнул Смолич. — Как увлекательно. А нам позволено поучаствовать?
— Хрен вам, а не участие, — отрезал Андрей. — Сидите тут и несите службу. Откликаться по первому зову. А ты зачем мне зубы заговариваешь? — он пронзительно уставился на смутившегося Гену. — Проследил за фигурантами? Похвастаться нечем — признавайся?
— А то, — фыркнул Полянский, — имел бы, чем похвастаться, давно бы похвастался.
— А я виноват? — возмутился Гена. — Хочешь, казни, командир. Но я нормально висел у «Ровера» за задницей. Не засекли они меня, зуб даю. Ехали как-то сложно — через весь этот долбаный Лондон. Он ведь только в центре красивый и цивилизованный, а чуть вбок — так мама дорогая… Ладно, я не эстет. Объезжали через северные кварталы для иммигрантов — я, хоть убей, не знаю их названий. Вышли на Кейбл-стрит, уже к востоку от Уайт-Чепел, с нее попали на Коммершиал-роуд, катили на восток, через Лаймхаус, Поплар. Потом оказались на Индиа Док Роуд. Там улица с названием Базели-стрит, я запомнил. Проезжая часть узкая, машины припаркованы. И фургон с этой Базели выезжает — неповоротливый такой, чуть не расталкивает всех. «Ровер» проскочил, а я уперся в фуру — и встал. Ну, и толку с ним ругаться? Все равно этот «Ровер» умчался. Я подождал, пока фура уйдет, порыскал по округе, но увы…
— На восток, говоришь, ушли… — задумчиво пробормотал Андрей. — Ладно, будем иметь в виду. Фото показывай.
— Ах да, — Смолич засуетился, вытащил телефон, — вот, смотри, командир…
Разрешение у фотокамеры было неплохое. Генка запечатлел физиономии обоих пассажиров. Пресловутая арабская внешность — куда же денешься от нее в продвинутом европейском городе? За рулем сидел и смотрел в окно молодой парень лет 20–22. Он чем-то напомнил Мансура Хамиля, которого группа «Манул» полтора месяца назад вытащила из дерьма и отправила в Москву служить «компьютерным стражем». Но явно не Мансур, хотя физиономия такая же тонкая, почти интеллигентная. Второй был раза в два постарше, видимо, плотный, упитанный. Он сидел на заднем сиденье и тоже смотрел в окно. По небритым губам плясала брезгливая ухмылка. Оба персонажа были незнакомыми. Андрей пожал плечами, вернул телефон владельцу.
