— Нет. Конечно, нет.
Ива вздохнула, снова опустилась на подушку. Ее сигарета не была выкурена еще и наполовину, а она уже потянулась за новой.
— Ты слишком много куришь, — мягко заметил я. — Это вредно.
— Знаю, — отозвалась она с виноватой улыбкой. — Просто до сих пор трясунчик, вон, пальцы ходуном ходят.
Она продемонстрировала мне веер своих тонких длинных пальцев и вдруг зарыдала. Слезы полились из ее глаз потоком, как будто прорвалась сдерживающая их до того задвижка. Я бросился вытирать, утешать, помогать, запричитал: «Ну, Ива, Ивушка, что с тобой, не плачь, не надо!» Но она упиралась, не давала обнять, утешить, мотала головой, трясла руками, и соленые брызги срывались с ее пальцев и ресниц. Я отстал, и скоро она успокоилась сама, последний раз вытерла простыней глаза, еще пару раз хлюпнула носом.
— Извини, — сказала она с носовым французским прононсом. — Отходняк.
Уже почти рассвело. Я протянул руку, вытер мокрую дорожку, поблескивающую на ее щеке. Ива перехватила мою руку обеими своими руками, поцеловала в ладонь, на секунду прижала к себе.
— Ты понимаешь, Арсений, я люблю ее больше всего на свете, больше, чем кого-то еще, больше, чем любила маму, папу, больше жизни, в конце концов. Я, не задумываясь, отдала бы ей почку, селезенку, руку, ногу, сердце, жизнь. А она? Маленькая была такая милая, говорила: «Мамочка моя, любимая!» А потом начала взрослеть, отдаляться, стала колючая, острая. Слова ей не скажи. А начнешь воспитывать, выговаривать, фыркнет: «Мать, я тебя ненавижу!» и запрется у себя в комнате, а я рыдаю полночи в подушку. Или начнет плакать на плече — и ростом-то она не вышла, и ноги короткие, и сисек у нее нет, и прыщи у нее еле-еле повывелись — у меня сердце на куски рвется. А в конце скажет обязательно, что это мы с отцом виноваты, что родили такого гадкого утенка. И угораздило же меня, красавицу-блондинку, выйти замуж за отца с его черными и мелкими доминантными генами! Во всех остальных девяносто девяти случаях, кто бы ни стал моим мужем и ее отцом, она уродилась бы в меня, но ей достался этот самый один процент. Папаша подосрал! Вот о чем я думала, когда выходила за отца замуж? Я ей отвечаю, что мы любили друг друга, что ни о чем другом не думали, а она: «Ни о чем, кроме секса вы не думали, безответственные вы люди!» А теперь приличные мальчики на нее не сморят, одни только ботаны, прыщавые и упырки интересуются, и то только потому, что думают, что она такая же. И в конце — ненавижу вас обоих, вы мне жизнь сломали. Меня обзывает глупой лошадью, его — «злой Калалуш» — это она еще в детстве придумала ему прозвище такое, не знаю, откуда взяла, кажется, что-то вроде Лепрекона. Отец ненавидит это прозвище, сколько раз запрещал так себя называть. Раз вскочил, замахнулся на нее: «Ах ты, дрянь неблагодарная, мы с матерью тебе жизнь дали, а ты нас в чем упрекаешь?!» А она сорвала со стены кинжал родовой, к горлу себе приставила, представляешь? Отец на колени перед ней упал — отдай, а она ни в какую, так с ножом к себе в комнату и ушла. Она вообще за последний год, такое ощущение, что выросла на несколько лет, повзрослела очень, совсем не как ребенок рассуждает. А теперь вот это. И наркотики! Кто знает, это она сегодня первый раз попробовала, или давно уже? Она словно бежит по дистанции, все ускоряя темп. И хватит ли сил до финиша, неизвестно. Как горит на столе свеча, и гореть ей еще долго, до утра, но тут вдруг начинает трещать, плеваться воском и уже понимаешь, что на самом деле огня в ней на полчаса, не больше. Страшно мне, когда думаю об этом.
