- Будь счастлива любовь моя.
Кружится голова, я закрываю глаза. Как хорошо, свободно. Вот оно, вот так. Сердце словно остановилось. Я перестал дышать. Неужели жизнь была прожита зря. Готовый, отдать свою жизнь за любовь, я перестал что-то ощущать. Это плата. Это закат жизни.
11
Наверное, у многих такое было. Сидишь пьяный один в пустой квартире. Играет трогательная музыка, с горькими словами. Мысли так и лезут в голову, накручивая о том, что пора сдохнуть. Еще осталась выпивка и подливаешь себе в стакан. Зная эти мысли, не каждый может отступить. Тот, кто предается одиночеству каждый день, близок к суициду от боли внутри, но так хочет жить. Каждый назовет такое состояние по своему, для меня же это грустный блюз.
Играла громко музыка. Утро. Я жив? Открываю глаза. За окном исчезла серых красок пустота.
- Солнце, вот и я - словно крикнул во мне Буковски.
Медленно шел дождь, глаза мои горели огнем. Боль внутри тела, рука в крови. Голова кружилась быстро. Я огляделся по сторонам. Сутки, прошли целые сутки. На часах тоже время, что и было, перед тем как я отъехал.
Я весь в блевотине. Встал с постели. Снова рвота. Сильная усталость в ногах. Выключил музыку. Пол в блевотине и крови. Осколки зеркала рассыпаны по всей комнате. Мой мобильник с разбитым экраном показывает время.
Кухня. Разбиты бокалы, разлита выпивка на столе. Пепельница переполнена, пепел разбросан везде. Снова рвота.
Сушит, я выпил много воды. Упаковки от таблеток везде разбросаны так же. Чертовы колеса.
Приняв ванну, я продолжал пить много воды и через силу ел что-то съедобное. Весьма опасная затея покончить с собой. Это, что была клиническая смерть? Мысли постепенно приходят в порядок. Тетрадь. Чертова тетрадь, исписана стихами и прочей херней о любви и боли, зачеркнутых строк.
Закурив сигарету, я поджег слова, в коридоре. Тетрадь горела, и я знал, что ее все равно никто не прочтет.
Перевязка руки заняла около часа. Телефон работает отлично с разбитым экраном. В моей квартире твориться реальный бардак.
Прибрав все дерьмо, я реально устал ходить и выкидывать весь этот хлам. Мой телефон издавал признаки жизни, пиликая мелодией сообщений. Я знал, что эта сука шлет мне сообщения, которые я не могу прочесть. Ведь на моем экране показывали только часы.
В этот вечер я реально был опустошен собой. Хотя я выжил. А может быть, и нет? Может все это мне кажется или я попал в чистилище? Мутные сомнения. Подозреваю самого себя. А что если мое тело до сих пор лежит в постели, и не могу его найти?
