После того как ему подают новую порцию охлажденного бренди, он смотрит на меня через стакан, словно пробуя на вкус.
― Итак, ты часто здесь бываешь? ― спрашивает он с намеком на веселость.
― Каждую субботу.
Его брови вопросительно поднимаются.
― Не работаешь по субботам?
Он пытается подколоть меня, но я не отвечаю на это.
― Не-а. Субботы ― мои выходные.
Я подчеркиваю "выходные", надеясь на какую-то реакцию, но ничего. Суббота ― это единственный день, который я по понятным причинам просила в качестве выходного, когда начала работать в клубе. Это настоящее начало дней отдыха, день, когда я позволяю себе расслабиться, забыть о работе, учебе и погрузиться в удовольствия, и я использую этот день на полную.
Он хмыкает и задумчиво кивает.
― Ты здесь с друзьями?
Я смотрю ему за голову, поднимаю подбородок, указывая на Энни и улыбающуюся и смеющуюся толпу вокруг нее, и все без меня.
― Похоже, вся банда в сборе.
Профессор Скотт смотрит через плечо, но они не вызывают у него интереса. Когда его взгляд снова встречается с моим, голод в его глазах стал бы очевиден для любого, и от этого предвкушения мой живот сжимается в клубок.
― Я никогда не был в этом заведении. Останься и выпей со мной.
Низкий тембр его голоса зачаровывает меня, но каким бы не было заманчивым предложение, я дала себе обещание, и мне надо его придерживаться.
― Прости, нет. Вероятно, это не самая лучшая идея, не согласен? Я должна возвращаться.
Забрав свое пиво, я отхожу от бара.
Схватив меня за руку, он удерживает меня на месте. Я жду, что он скажет что-то ― что угодно ― пока до меня не доходит, что вместо того, чтобы ждать, что он скажет, мне нужно сосредоточиться на том, чего он не говорит.
Все там ― в знакомых, дразнящих блеском глазах цвета оникса. Похоть. Интрига. Обещание. Это не только между нами. Отнюдь нет.
Я чувствую отпечатки его пальцев на своей руке еще долго после того, как ушла.
Глава 7
Я потеряла счет выпитому после седьмой бутылки. Раз уж семь ― это мое счастливое число, я не могу ошибаться. Выйти на сцену сегодня ночью кажется хорошей идеей с моей точки зрения, которая находится на уровне моего стула.
― Если ты не перестанешь так крутить задницей, ― упрекает Броуди, ― то сломаешь лодыжку.
Я смотрю на свои синие замшевые сапоги на каблуках и качаю головой. В ответ на это она начинает кружиться, что заставляет паниковать все мои органы чувств. Я развожу руки в стороны, чтобы придержаться за стены, чувствуя, что могу потерять равновесие.
