Как быстро будешь ты, стареясь, увядать,
Так быстро и в своем потомстве возродишься,
И кровь — с растратой чьей святыни примиришься —
Еще живя, своей успеешь ты назвать.
При этом — красота, спокойствие, потомство,
Без этого — болезнь, безумье, вероломство.
Когда бы все как ты решились поступать,
Чрез семьдесят лет мир пришлось бы отпевать.
Пусть те, кому злой дух назначил быть скупцами,
Умрут, не дав плода до времени-поры;
Но ты, благих небес осыпанный дарами,
Беречь бы должен был те чудные дары.
Природа образ твой в печать преобразила,
Чтоб оттиски ее потомство сохранило.
