Только в сердце моем птичка вешняя
До сих пор о тебе поет.
Что ж ты, птаха моя неразумная,
Все щебечешь о том, чего нет?
Та дорожка, звездная, лунная,
Испарилась, пропал и след…
Обернулось банальною скукою
То, что грело… Болит и дрожит…
Та любовь – безответная, глупая —
Возрождению не подлежит…
Но неймется пташке, не плачется,
Все жалеет о том, что ушло.
О весне, о тепле мечтается,
Как бы ни было тяжело.
Не летится на волю-вольную,
Хоть открыта у клетки дверь.
Ах, жестокая! Знаешь, больно мне!
А она отвечает – верь!
Как же верить, когда не верится?
Он не любит меня, не ждет…
Вовсе не на что мне надеяться,
В сердце стужа, тоска и лед…
Но поет она, глупая пленница,
Что не вечна в душе зима:
Перемелется, переменится,
Ты потом все поймешь сама!
Нет, родимая… не переменится…
Вера эта – на рану соль…
И не плачется, и не верится…
Но люблю… несмотря на боль…
