Книга, которую вы держите сейчас в руках-это "Новые рассказы исследователя аномальных явлений" как указано в ее подзаголовке. Надеюсь, новые рассказы придутся по душе читателям не меньше чем старые, изданные мною ранее. Перед вами-снова документальная проза, написанная по следам расследовании встреч наших современников с Неведомым.
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
ЗАГАДОЧНЫЕ ГОСТИ
"МИР ИДЕТ К КОНЦУ..."
Когда я впервые встретился с Дарьей Михайловной Шупик, ей только что исполнилось 62 года. А произошла встреча в общежитии одного из ростовских училищ. Дарья Михайловна служила там вахтершей.
Она оказалась невысокой, полной женщиной, одетой в стираное-перестираное, ветхое летнее платье с короткими рукавами. На ногах у нее были толстые войлочные тапочки, столь же, ветхие, как платье, давно потерявшие свой первоначальный цвет, выгоревшие от времени. Дарья Михайловна сидела за столиком вахтера, уронив подбородок на грудь, и тихо посапывала. Ее глаза были прикрыты. Она подремывала, когда я подошел к ней.
Рядом со столиком стояла на полу матерчатая хозяйственная сумка, из которой выглядывал кирпич черного хлеба. Вся в старческой бахроме, с заплатой на боку, сумка была под стать ветхому платью и заношенным тапочкам. Она тоже давно просилась на помойку.
Я на мгновение замер, сочувственно разглядывая женщину издали. Запах вечной бедности, улавливаемый не ноздрями, а душой, реял вокруг нее. Я тяжко вздохнул, привычно анализируя туманные мысли и ассоциации, приходящие мне в голову при встрече с каждым новым человеком.
В Дарье Михайловне я увидел метафору растреклятой нашей русской нищеты.
Это платье и тапочки... Эта сумка... Этот ее почтенный возраст... Безрадостный закат жизни в лютом
безденежье... Дарья Михайловна Шупик была чем-то вроде символа роковой безысходности судеб миллионов ее сограждан, вынужденных, как и она, влачить жалкое существование на "помойке" современной мировой цивилизации.
Я сам родился и вырос на этой "помойке". Я прожил на ней всю свою жизнь, которая, впрочем, не обогатила меня лукавством, называемым жизненным опытом. Я отказывался, следуя велениям того опыта, приноравливаться к плохому, мириться с житейскими обстоятельствами. Вонь нашей российской "помойки" всегда вызывала у меня омерзение, откуда бы ни смердило - из мусорного ведра телевизора ли, с трибуны ли, из вечно пустого ли кошелька, из газеты ли... Я не понимал, почему я не должен постоянно напоминать всем и каждому, что все мы обитаем отнюдь не в цивилизованном обществе, а на самых дальних его задворках. И я напоминал. В своих напоминаниях я особо подчеркивал, что наша культура (ну, все эти бравурные вирши, романы и повести, фильмы...)-это именно "помоечная" культура.
